Veronika Fiedlerová: První noc ve městě

Veronika Fiedlerová v dubnu vydává u nakladatelství Golden Dog duchařskou detektivku Pozdravy záhrobí. Proč si tedy autorku nepředstavit hororovou povídkou První noc ve městě s prvky steampunku.

Město zavánělo jako týden stará zdechlina.

Z nádraží mě doprovázel smrad ostrého uhelného dýmu. Od továrních komínů se linula směsice nejrůznějších odporností. Nejintenzivnější byla siláž, pak petrolej, síra a koňský hnůj. Celý ten oblak se nad střechami domů převaloval, otáčel, míchal se, nabíral až obludné rozměry. Čím víc jsem hloubala, co vlastně cítím, tím se mi víc zvedal žaludek. Lepkavý odér mě doslova udil, lepil se na šaty, na rukavice z tenké hověziny i na tvář. Pocítila jsem, že jakmile vejdu do útrob města, už ho nikdy nesmyju.

Upravila jsem si na hlavě klobouk tak, aby mi co nejvíc zakrýval obličej, i když to proti zápachu nebylo nic platné. Musela jsem si zakrýt ústa hedvábným šátkem, a ještě dlouho poté, co mě Bernardina před nádražím vyzvedla, jsem si na smrad nezvykla a stále si šátek držela před obličejem, takže jsem vypadala ještě ostýchavěji než obvykle.

Bernardina je moje vzdálená sestřenice, ale někdy se opravdu divím, jak my dvě můžeme mít společné předky. Stěží najít rozdílnější dvojici. Bernardina se silnou kostrou, širokými tvářemi a – eufemisticky řečeno – poctivým základem. Já s bledou pletí, nezdravě hubenými končetinami a stále lehce zasmušilým výrazem, aspoň to o mně lidé říkají. Sama se v prohlížením v zrcadle nevyžívám a pravdou je, že mi často připadá, že smát se není v dnešní době čemu.

Sestřenka mě popadla za předloktí a táhla k přeplněné tramvaji. Nechápala jsem, proč chodí tak rychle, když zná mé postižení. Vecpala se dovnitř. S úsměvem nabídla postaršímu kníratému konduktérovi svůj majestátní dekolt. Teatrálně vyjmula ze záňadří titěrnou peněženku, z níž vylovila několik mincí. Zašklebil se na ni a nechal nás ve voze, aniž by nám řádně vydal lístek. Natáhla jsem se po kožených držadlech připomínajících oprátky oběšenců, a než se vůz s cinkotem rozjel, pevně jsem se chytila, abych neskončila na zemi. Žádný z pánů posedávajících na dřevěné lavici po obvodu vozítka, které na mě působilo oproti vlakové soupravě minimálně chatrně, se neobtěžoval uvolnit nám místo. Patrně jsme nebudily dojem dam na úrovni. Bernardina na držadla nedosáhla a ani se o to nepokoušela. Svým rozměrným pozadím dopadla na klín muže čtoucího noviny a pokuřujícího viržinko.

„Promiňte,“ pípla a já se podivila, kolik nestoudnosti se dá tím slovem vyjádřit. Vážný a nejspíš vážený pán se na ni zaškaredil, ale nechal ji na sobě sedět přesně o vteřinu déle, než by měl. Jako by si to uvědomil, chvatně vstal a na další zastávce stále otevřenými dveřmi vystoupil.

Bernardina zaujala jeho místo a pustila se do vykládání. Mluvila o tom, co je ve městě nového od doby, kdy jsem tu jako malá byla naposledy. Její nepřeslechnutelný hlas se rozléhal po celém voze, jako bychom v něm byly samy. „Teď lidi žijí Řezníkem z Mährischfurthu,“ řekla a udělala dramatickou pauzu v očekávání, že se zeptám, co je zač.

„Kým?“ projevila jsem nevalný zájem. Ze začátku jsem myslela, že je ve městě nový zpracovatel masa, což znamenalo, že mě k němu Bernardina chtě nechtě vezme a donutí ochutnávat jeho výrobky. Bude se zaujetím sobě vlastním hodnotit, zda je uzené dostatečně slané nebo jitrnice kořeněné, pokud je zmíněný zároveň i uzenářem. Na takto zpracované maso nejsem, z podobných lahůdek mě vždy v lepším případě pálí žáha, v horším chytá žlučníkový záchvat. Dávám přednost přírodní úpravě.

Bernardina se hlasitě zasmála. „Ty jsi o něm ještě neslyšela? Řezník povýšil náš ubohý Moravský Brod na roveň metropolím jako je Londýn nebo Chicago.“ Předklonila se ke mně a s dramatičností sobě vlastní zašeptala: „Minulý měsíc našli v řece useknuté lidské paže. O dva týdny později nohy. Prý jsou ženské a šušká se, že k sobě nepatří. Trup nenašli žádný.“

Ucítila jsem, jak mi po páteři přejel mráz, a znovu jsem si přiložila šátek k ústům. Bernardina se zasmála mému výrazu, pak si rukou ledabyle rozhrnula světlé lokny a podívala se přes šmouhaté sklo na ulici.

Tramvaj sebou opět trhla a zastavila. Přistoupili dělníci páchnoucí vápnem, pivem a potem a postavili se příliš blízko k nám. Cítila jsem se jako přivázaná na řetězu, nervózně jsem přešlápla a pevně sevřela čelisti. Měla jsem dojem, že jsme dávno minuly Bernardinin byt, podle mých vzpomínek bydlela kdesi mezi nádražím a řekou, ale tu jsme přejely a přiblížily se středu města.

Vystoupily jsme u radnice a sestřenka mě táhla dál jako splašená parní lokomotiva. Po kamenných kostkách se mi nechodilo zrovna nejlíp a měla jsem strach, že zakopnu nebo se mi levá noha někde zasekne a já se nebudu moct vyprostit.

„Kam jdeme?“ zeptala jsem se.

„Dáme si něco k jídlu, Lojzičko, určitě ti po té cestě vyhládlo,“ řekla.

Nenapadlo mě, že bude brát takové ohledy na mou výživu, ale hlad jsem měla, a tak jsem neodporovala. Na spodním, menším ze dvou náměstí, jehož jméno jsem si nepamatovala, jsem uviděla štít od pohledu nepříliš důvěryhodné putyky U Černého býčka. Zevnitř vypadal pajzl snad ještě horší, než se podle průčelí dalo hádat. Puch města se smísil s vůní jídla a zhoustl, až se mi z toho zamotala hlava.

Bernardina mrkla na muže u výčepu jako stará známá a sebejistě zamířila do zadního salonku. Za chvíli se objevil vrchní se dvěma miskami s hustou polévkou. Plavaly v nich žilnaté kusy masa a já je lžící znechuceně posunula stranou, protože jsem si v tom okamžiku vybavila, co Bernardina říkala o Řezníkovi.

Má příbuzná se do jídla pustila bez zaváhání a u toho neustále drmolila. Jejím oblíbeným tématem byli muži. Pokoušela jsem se zavést řeč zpět k důvodu, proč jsem přijela. Tím byla možnost, že mi v Brodě sežene zaměstnání, jak v dopise přislíbila mému otci. Tvrdila mu, že se živí jako švadlena, má vlastní dílnu a mohla by potřebovat pomocnici. A pokud pro mě nebude mít práci ona, alespoň mi zajistí ubytování a poptá se u svých zákaznic, jestli neshánějí posluhovačku. Jakékoli místo pro mě bude dobré, alespoň po dobu, než se otec uzdraví.

Bernardina si mě nevšímala a předstírala, že mou otázku ohledně práce neslyší. „Teď se najíme a pak si necháme koupit pití,“ řekla. „Od tamtoho fešáka zrzavého,“ ukázala na mohutného muže s licousy. Byl nepochybně o dost starší, měl široká ramena, kostkovanou košili a křivé zuby. Nelíbil se mi. Vypadal jako kresba lesního běse, kterou jsem viděla jako malá v pohádkové knížce.

„Ty ho znáš?“

„Ještě ne. Ale aspoň tě můžu začít zaškolovat.“

„Zaškolovat?“ zvedla jsem obočí v předtuše něčeho, co se mi nebude líbit.

***

O několik hodin později vedle nás seděl nejen Karl, jak se představil zrzavý hromotluk, ale i jeho tichý a bledý společník. Karl se hřmotně smál vlastním vtipům a většinu času se zcela neskrývaně sápal po mé společnici. Nevěděla jsem, kam s očima.

Karlův známý se představil jako Šebestián. Tvářil se, že v pajzlu ani není, už druhou nebo třetí hodinu pocucával jedno pivo a mlčel. Já se pořád odhodlávala, že odejdu, ale neměla jsem kam. Začalo mi být slabo. Byla jsem unavená z cesty, raději bych šla domů, schoulila se do klubíčka a spala, ale Bernardina něco takového rozhodně neplánovala.

Sledovala jsem lačný pohled vrchního i hostů kolem. Hlava se mi motala, nedokázala jsem jasně myslet. Rostlo ve mně podezření, že Bernardina není švadlena, alespoň ne ve smyslu, v jakém lidé z venkova toto slovo chápou.

Šebestián seděl vedle mě, nemluvil, nedíval se na mě. Věděla jsem o něm jenom to, že ze záhadného důvodu není cítit jako město. Byl cítit mýdlem. Ale ne obyčejným, lojovým, ale drahým, silně parfémovaným, co se dá koupit v apatyce. Jeho oblečení vypadalo nově. Sice bylo prosté, ale čisté, měl dobrou, pečlivě vyžehlenou košili a nijak drahou, ale nezáplatovanou šedou vestu.

„D-dnes je hezky,“ začal opatrně. Měl příjemný hlas a modré oči, světlé vlasy pomačkané od buřinky. A zvláštní rty, horní tenký jako čárka a dolní vykrojený do půlměsíce. Vypadal roztomile.

„Ano,“ odpověděla jsem a kousla se do jazyka, „to je.“

„V-vy ale nejste odtud, slečno Luiso, že?“

Luiso. Tak pansky mě ještě nikdo neoslovil. Líbilo se mi to, znělo to vznešeně.

„Ne. Přijela jsem na návštěvu.“

„P-plánujete se zdržet?“

„Původně jsem to v úmyslu měla, ale… ještě nevím.“

Šebestián pokýval hlavou a opět ji sklonil k půllitru.

Měla bych se zvednout, rozloučit se, dokud to bude důstojné, a jít zpátky na vlak. Pokud ti muži zaplatí pití, peníze mi vyjdou až do podhůří a zbytek dojdu pěšky. Celý nápad, že si najdu výdělek ve městě, byl od začátku pochybný. Měla jsem být při jednání s otcem důraznější.

„Nezlobte se,“ utrousila jsem k nevalné společnosti, zvedla sukně a vstala od stolu. Udělala jsem pár kroků po prkenné podlaze. Dlouhým sezením mi pravá noha ztuhla a levá o to hůř poslouchala.

 „Počkej! Kam jdeš?“ uslyšela jsem Bernardinin hlas zanikající ve smíchu a rachotu nádobí. Přes sál jsem klopýtala co nejrychleji.

Venku byla tma. Na zeď Černého býčka někdo močil. Odvrátila jsem oči a rozhodla se jít zpět k tramvajovým kolejím a podél nich k nádraží.

Tohle bude hrozná noc, uvědomila jsem si.

Ochladilo se, od úst se mi zvedala pára, ale na těle jsem zimu necítila. Šlo se mi špatně. Přikrčila jsem se do stínu kašny a pokusila utáhnout řemínek nad kolenem. Přezka byla neustálým používání ohmataná do zlatova. Zaleskla se ve svitu pouličních lamp.

„R-rád bych vám nabídl pomoc,“ ozvalo se po mém boku.

„S tím si nedělejte starosti,“ odbyla jsem mladíka, ale nakonec jsem mu věnovala povzbudivý úsměv.

„T-tak vás aspoň… d-doprovodím.“

Chtěla jsem říct, že není třeba, ale v tom okamžiku se předklonil a zvedl nohavici. Měl pod ní… nebyla to obyčejná protéza, ne, byla to krásná kovářská práce, tak úžasná, jakou jsem ještě neviděla. Tvořilo ji spousty nádherných lesklých koleček, zcela jistě nepotřebných pro její fungování, ale velmi zajímavých. Zdálo se, že někde uvnitř je skrytý mechanismus, který se vlní a otáčí, jako by jeho noha žila vlastním životem.

„Ch-chtěla bys taky takovou?“ usmál se na mě a kývl bradou směrem k mé levé noze pohotově skryté pod sukní. Nevadilo mi, že zcela proti bontonu přešel na tykání. Na podobné městské zvyky jsem nikdy nebyla. U nás si tykají všichni, i zvířata.

„Já… na tohle nemám peníze,“ pokrčila jsem rameny a mínila mu ukázat záda.

Vzal mě za ruku a zadržel. Pak se s omluvou stáhl. „U-udělám ti ji zadarmo.“

„V životě nic není zadarmo, Šebestiáne. Jsem sice z venkova, ale nejsem hloupá.“

„P-pojď, prosím, se mnou,“ trval na svém.

Připadal mi smutný jako rozbitý cínový vojáček. Byla noc, město páchlo a já už měla všeho plné zuby. Myslela jsem na to, že ať mě vezme kamkoli, bude tam určitě lůžko, na němž složím hlavu.

***

Odvedl mě nedaleko. Šli jsme totiž zpět k Černému býčkovi, ne do lokálu, ale po kamenných schodech do nejvyššího patra, vlastně do podkroví, kde měl Šebestián v pronájmu malý pokoj. Byla to prostá, ale velmi dobře uklizená místnost, nikde ani smítko prachu. U zdi stála pečlivě ustlaná postel – hosana! – a velký lodní kufr. Z kulatého okýnka jsem viděla siluetu morového sloupu a kašny.

Šebestián na stole rozžal lampu s porcelánovým cylindrem a prostor zalilo tlumené světlo. S cvaknutím otevřel kufr, vytahal z něj šuplíky a krabičky se šroubky a kolečky. Na stůl rozložil hodinářské nástroje v koženém pouzdře a drobný předmět na šňůrce, něco mezi miniaturou dalekohledu a falešným okem.

„Je špatné světlo. Nechceš to nechat na ráno?“ zívla jsem.

„Posaď se,“ přikázal mi a kupodivu se poprvé, co se mnou mluvil, nezadrhl.

Poslušně jsem usedla na lůžko a čekala.

„Vyhrň si sukně.“ Mávl rukou jako kouzelník nebo lékař, kterého nebaví připomínat pacientům zřejmé. Přistoupil ke mně, v hubené ruce pravítko.

Zvedla jsem černou sametovou svrchní sukni a plátěnou spodnici. Jestli čekal nabírané krajkové zboží, musela jsem ho zklamat. Ale bylo mi jasné, že tohle ho vůbec nezajímá. Přistoupil ke koleni, obratně mi sňal řemínek a s opovržlivým výrazem vzal do ruky hrubě tesaný kus dřeva, který léta simuluje mou levou nohu od půlky lýtka dolů.

„Je strašná. Příliš těžká, špatně vyvážená. Řekl bych, že je i kratší. Proto kulháš. Když ji budeš nosit ještě pár let, zničíš si záda a klouby zdravé nohy. Mizerná práce.“ Mračil se, přemýšlel. Vzdychl. „Ne, z tohohle se nedá nic použít. Podrážka je sešlapaná, budeš potřebovat nové boty,“ řekl s despektem hledíc na moji černou kotníkovou obuv spíš pánského střihu, bez ozdob. „Udělám ji lehkou. Nazouvací. Až skončím, budeš dokonalá.“

Usmála jsem se jeho zápalu. Byl zvláštní. Zajímalo mě, proč člověk jeho zručnosti marní čas v zaplivané putyce.

„Měl jsem práci ve Vlachových železárnách, ale v-vyhodili mě.“

„To je škoda,“ komentovala jsem, aniž bych se zeptala na důvod. „Co teď budeš dělat?“

Trhl rameny a do postoje se mu opět vetřela ztuhlost. „K-Karl je námezdní dělník v kotvišti. Se zimou se přesuneme někam, kde je práce pořád. D-do Terstu nebo Puly. Půjčím si to,“ oznámil mi. Svlékl si sako a pověsil ho na opěradlo židle, aby mohl lépe zvedat lokty. Než se pohroužil do práce, věnoval krátký pohled mému pahýlu.

„J-jak se ti to stalo?“

„Pokousal mě… zdivočelý pes,“ odpověděla jsem po nepatrném zaváhání a schovala nohu pod sukně. „Do rány se dostala sněť. Museli řezat, abych přežila. Jak jsi přišel o nohu ty?“

„U-už jsem se tak narodil. Jako m-mrzák.“

Vytáhl si z kufru pevné kovové pláty, ozubená kola a šroubky, nachystal si je na stůl a pak si dal na oko ten zvětšovací přístroj.

Klekla jsem si na podlahu a přiblížila se ke kufru. Zvědavě jsem do něj pohlédla. Mimo spousty neobyčejných součástek – mohly pocházet z Vlachových strojíren, ale nemusely, nerada křivdím neznámým lidem – v něm měl fascinující strojky, které jsem nikdy neviděla. Obzvláště mě zaujal jeden: vypadal jako hodiny, ale podle všeho obsahoval celou škálu neobvyklých údajů. Prohlížela jsem si ho, ale nedovolila jsem si na něj sáhnout. Jak jsem pochopila, Šebestiánovi bych tím radost neudělala. Ukázala jsem na přístroj prstem. „Co to je?“

„Horologium,“ odpověděl, aniž by zvedl pohled od rozdělané práce. „Planetární hodiny. Zmenšené. Vylepšené.“

„Tahle malá kolečka jsou fáze měsíce, že?“

Kývl.

„Jsou plně automatické. Ale potřebují ještě úpravy. Udělám datum v arabských číslicích výraznější a posunu ho více do středu, aby se v něm i laik rychleji zorientoval. Výrobní náklady jsou zatím vysoké, ale jednoho dne by nástěnné planetární hodiny mohly být v každé domácnosti.“

Marně jsem přemýšlela, čemu by v domácnosti krejčího nebo dělníka taková věc sloužila, ale líbila se mi. Prohlížela jsem si další výrobky, některé vypadaly jako hračky, jiné jako laboratorní přístroje, snad mikroskopy. Fascinovaly mě.

„Bude mi to trvat celou noc,“ usoudil. „Ch-chceš něco k pití?“

„Není třeba.“

„Podívej se do zásuvky vpravo dole. Měla by být otevřená,“ ukázal na kufr. Nečekala jsem, že mi dovolí se kufru dotknout. Obezřetně jsem vysunula úzký šuplík, skrývající broušenou karafu a dvě likérky na vysoké stopce. Tekutina uvnitř lahve se zeleně leskla. „To je absint,“ pochopila jsem.

„Obsluž se. Já si nedám, neuraz se. Při práci nikdy nepiju.“

Absint jsem nikdy nezkusila, je na mé poměry drahý. Neměla bych tohle pít, říkala jsem si. Nejsem na podobné věci zvyklá. Ale na druhou stranu, měla bych spláchnout ten škaredý pocit, co jsem v sobě z prvního dne ve městě měla.

Vzala jsem likérku a sledovala, jak na dno dopadá tenký čůrek. Jen přivoním, přesvědčovala jsem se. Pelyněk, anýz a fenykl. Nádherná kombinace zrádné zelené víly. Dobře. Ochutnám tedy. Jeden hlt. Nebo nejvýš dva.

Připadalo mi, že ta krásná vůně konečně přebíjí všechny pachy města. Bylo mi teplo. Vyhoupla jsem se na postel a začala si rozepínat háčky sametového kabátku, který byl starý a na loktech ošoupaný, ale já se za podobné světské věci nestyděla. Nápoj doputoval do žaludku a já cítila, jak mi svaly ochabují. Nebylo to nepříjemné, naopak. Po celém dni na cestě ve vlaku, tramvaji a hospodě jsem byla ráda, že se mohu konečně uvolnit. Lehla jsem si na přikrývku a otočila hlavu k Šebestiánovi. Jeho tvář ozařovalo světlo lampy, vypadala jako bílá maska z čínského divadla. Usmíval se. Ne na mě, ale na šroubky a matičky, s nimiž pracoval.

Zavřela jsem oči.

***

Když jsem se probudila, neměla jsem představu o tom, kde jsem a kolik je hodin. V místnosti bylo šero a chladno. Kufr byl sbalený a stál u dveří místnosti, stůl poklizený, lampa zhasla. Šebestián ani jeho sako nikde. Posadila jsem se a upravila si vlasy. Poškrábala jsem se za krkem, kde jsem nahmatala svědící ranku, jako by mě píchl komár. Což bylo zvláštní, protože s prvními mrazíky skončil hmyzí čas.

Někdo mi rozepnul první tři knoflíky u blůzy a musela jsem si narovnat ramínko spodní košilky. Zavětřila jsem. Ne, necítila jsem ze sebe žádné nepatřičné dotyky. Pokud Šebestián zatoužil využít situace, nebylo to dramatické. Možná jen chtěl, aby se mi lépe dýchalo… Ale i tak, Lolo, jsi hlupačka! Venkovská nána! Takhle hloupě naletět! Nechala ses opít a málem připravit o poctivost… Dobrá, o poctivost už ne, ale mohlo dojít na něco horšího.

Kabátek ležel pečlivě poskládaný pod mou hlavou. Oblékla jsem si ho, vstala a udělala několik kroků k oknu. Venku byl den. Tedy, nejspíš byl den, přes mléčný smog nebylo vidět slunce.

Teprve u okna jsem si uvědomila, že chodím jinak. Vyhrnula jsem sukně a oněměla. Mé lýtko bylo jako vzácný květ vytepaný ze zlata. Oblé a krásné, s lesklými ploškami barevných sklíček nebo snad i polodrahokamů. Připadala jsem si jako dívka z divadelního plakátu. Nádherná práce. Ale kde byl její tvůrce?

Z myšlenek mě vytrhl šramot. Až teď jsem si uvědomila, že z pokoje vedou dvoje dveře. Jedny, kterými jsme večer přišli, a druhé, za nimiž se ten zvuk ozýval. Noc vlastně nebyla tak klidná, došlo mi. Někdy kolem půlnoci jsem v polospánku zaslechla hlasy. Hlavu jsem měla podivně těžkou, zavřela jsem oči a snažila si je vybavit. Hlasitý smích, nepochybně patřící Bernardině. A ten druhý hlas… nejspíš sem přišla v Karlově společnosti.

Když teď ty dveře otevřu, najdu je polonahé, v lepším případě spící. Přesto jsem byla zvědavá.

Zarachocení se ozvalo znovu, tlumeně. Nedokázala jsem rozeznat, co ho způsobuje. Zvuk zněl plechově, dutě.

Vzala jsem za ohmatanou kliku a otevřela. Do nosu mě praštila silná vůně mýdla, octu, sanytru a chloru. Sousední pokoj nebyl zařízen jako ložnice. Postel chyběla. Vprostřed místnosti stál rozměrný dubový stůl se silnou deskou, na jednom konci se zapuštěnými smaltovanými lavory. Vprostřed stolu ležely plechové necky dlouhé nejvýš metr.

Došlo mi, odkud ten zvuk vychází. Z těch necek. Uvnitř muselo být něco, co ho vydávalo. Možná ryba, která sebou škubala a tloukla ocasem o plechovou stěnu. Poslouchala jsem a udělala pomalý krok blíž.

Pro Pána Krista, ať je to ryba. Ať je to ryba…

Nahlédla jsem přes okraj. V prvém okamžiku jsem si myslela, že to je ševcovská figurína. Nahá, bílá jako socha a neměla… neměla ruce ani nohy. Chtěla bych říct, že měla alespoň pahýly, ale nebyla by to pravda. Tam, kde běžně začínají končetiny, jen obvazy nasáklé krví. V ústech měla roubík, lokny špinavé a v očích výraz, který mě prosil, abych něco udělala, abych jí pomohla, ale já nedokázala… Nedokázala jsem v tom šoku udělat vůbec nic. Nechápala jsem, jak si lidé dokážou takhle ublížit. Neuměla jsem si představit, jak bude žít, jestli to vůbec bude možné… I když jsem Bernardinu nikdy neměla ráda, takový osud bych jí nikdy nepřála.

Chtěla jsem se otočit a utéct, ale místo toho jsem zírala na tu hrůzu a všechno mi najednou přišlo šílené. Tohle je děsivá noční můra, kterou na mě moje podvědomí seslalo, to přece nemůže být pravda.

Bernardina pohnula hlavou. Jak… jak je to vůbec možné, jak může být stále naživu? Proč ji naživu nechali? Proč ji nezabili?

Neuměla jsem si představit, že by lovci strhli srnu a začali ho porcovat dřív, než by ji zabili. Kdo je schopen takové krutosti? Bože všemohoucí, jak můžeš dopustit tolik hrůzy?

Strnulá jsem ucítila něčí přítomnost. Připadala jsem si stále otupělá absintem, jinak bych přece poznala, že vešel do místnosti. Přesto to tak bylo. Představila jsem si, že za mnou bude stát Karl s pilou nebo sekáčkem a nepříčetným pohledem. Pomalu jsem otočila hlavu a dívala se do obličeje Šebestiána. Ve svěšené ruce měl injekční stříkačku a netvářil se vůbec šíleně.

„Měla jsi ještě spát aspoň půl dne. Ta dávka by uspala koně.“

Byl bledý jako upír z šestákového románu, ale jinak vypadal stejně čistý a uhlazený jako včera.

„Tohle jsi neměla vidět,“ řekl s lítostí v hlase.

„Karl je Řezník. A ty… mu pomáháš,“ došlo mi.

„Máš pravdu v tom, že Karl je Řezník. Ale já mu nepomáhám.“

Na chviličku, na malou chviličku ve mně vykřesal jiskřičku naděje. Karla přemůžeme a utečeme.

„On pomáhá mně.“

Nadechla jsem se. Vydechla. Přišel ke mně, pomalu mě pohladil po líci. Jeho ruka byla měkká, teplá a voněla mýdlem.

„Bernardina potřebovala vylepšit,“ vysvětloval. „Její údy byly odporné. Udělal bych jí mnohem lepší, kdybys mě nevyrušila.“

„Aha,“ řekla jsem, jako bych to chápala, i když tohle bych pochopit nedokázala nikdy. „A já?“

„Nepotřebuješ žádná vylepšení. Tobě jsem nechtěl ublížit. Nechali bychom si tě a mohla bys s námi odjet do Terstu. Karl by napřed nesouhlasil, ale přesvědčil bych ho. Ale teď, teď už ho určitě nepřesvědčím. Pokazila jsi to, víš? Proč ses musela tak brzy probudit?“

Mohla jsem mu to povědět, ale nevěřil by. Stejně jako já odmítala uvěřit, že on může být maniakálním vrahem.

„Ty jsi naprosto dokonalá,“ řekl něžně a smutně. Proč to musel pořád opakovat?

„Není to pravda,“ zašeptala jsem. Jsem všechno možné, jen ne dokonalá.

Z oka se mi vyřinula slza, ani nevím proč, jestli jsem víc brečela kvůli Bernardině, nebo kvůli sobě, nebo kvůli němu, protože… i když jsem poznala, jaká je zrůda, bylo mi ho nakonec líto.

***

„Fräulein Aloisie Margetzin,“ ohlásili mě u výslechu.

Lidi na policejní stanici smrděli snad ještě hůř než ti v hospodě. Četníci zbrojním olejem, jeden nebo dva služebními psy. Zločinci krví, levným chlastem, močí a kyselým pachem pozvraceného oblečení. Musela jsem vytáhnout šátek a dát si ho zase před ústa. Chtělo se mi zoufale zavýt a utéct odtud, ale doby, kdy jsem se neuměla ovládnout, jsou daleko, jako by se týkaly jiné osoby.

Velitel stanice se ke mně choval o to uctivěji, čím křehčí dojem jsem vyvolávala.

Poskytla jsem obšírnou výpověď, na správných místech obohacenou výbuchy pláče a dramatickými pauzami. Dívenka z venkova s tak strašnou zkušeností, co ji všechno nepotkalo, jakmile přijela do velkého města… Vždycky jsem věděla, jak vzbudit soucit. Velitel stanice mi říkal dítě a párkrát mě decentně vzal kolem ramen a uklidňoval mě. Měl drahou kolínskou, která přebíjela vůni dvou žen – manželky a milenky. Můj ostrý čich je obě odhalil.

Donesli mi vodu. Napila jsem se, trochu jsem zaplakala a utřela si oči do vyšívaného kapesníku, ale snažila jsem se nepřehrávat.

Mimo Bernardinina torza nenašli žádné jiné, pouze ony mrtvoly dvou Řezníků, kteří se nejspíš nepohodli. A mě, zakrvácenou, šílenou hrůzou, jak jsem se snažila z místa děsivého činu s jekotem uprchnout.

Nejvíc mi bylo líto Šebestiánova kufru, ale ještě město dobře neznám a nevím, kam bych ho ukryla, aby byl v bezpečí. Našli v něm i pilky a sekáčky, kterými s Karlem oddělovali svým obětem končetiny. Měl tam i pár užitečných bodců, háčků a nožů. Zranění právě těmito instrumenty hodně připomínala moje zuby a drápy. Jakmile jsem Šebestiánovi rozpárala hrdlo, ponořila jsem je do jeho krve. Ten, jímž jsem bodla překvapeného Karla do hrudníku, jsem zase dala do ruky Šebestiánově mrtvole. Vše dokonale potvrzovalo mou verzi.

Než jsem všechno připravila, Bernardina vydechla naposledy. To bylo štěstí, protože jsem ji nemusela utratit. Život by byl v jejím případě horší než smrt. Přece jen byla má příbuzná, a i moje dravčí já rodinu uznává.

Celé to nebylo promyšlené ani naplánované a – panenko skákavá – takto jsem svůj pobyt v Moravském Brodě začít nechtěla. Prostě jsem se k nim připletla. Nebo oni se připletli ke mně, nevím. Jako by mi město při příjezdu dalo znamení, že zrůdy jako já se musí pořád otáčet.

Škoda je těch planetárních hodin. Fáze měsíce oproti legendám na mou proměnu sice žádný vliv nemají, ale až si najdu bydlení, pověsila bych si je na zeď a každý den zadumaně sledovala, jak nové století ubíhá.

Aspoň mi zbyla Šebestiánova dokonalá noha. Až bude vhodná chvíle, lépe si ji prohlédnu. Byl sice choromyslný, ale umělec. Někdy to jde ruku v ruce.

Mort Castle: Vezmi mě za ruku, synu

Mort Castle je naší první překladovou hvězdou a jsme rádi, že jsme mohli vydat jeho Cizince. Pokud ještě váháte s jeho koupí, zde je druhá povídka tohoto autora (Oslavu najdete zde), která by vás mohla přesvědčit. Mort je skvělý povídkář a příběhem Vezmi mě za ruku, synu to dokazuje. Doufáme, že budeme v budoucnu moct vydat jednu z jeho sbírek.

Překlad: Martin Štefko

Johnny.

Slyšel – anebo si myslel, že slyšel? – hlas, který mu přišel povědomý – Staroch… ne, ten ne… – a zase se zanořil hlouběji a vznášel se – až na to, že ležel na jednotce intenzivní péče. Viděl – i když měl oči zavřené, i když klesl na úroveň pod vědomím – nehybný kruh bezbarvého světla, které ho vábilo.

Věděl, že to je Smrt.

A bál se.

I když nevěříte, anebo nevíte, že nevěříte, jak dospíváte, slyšíte spoustu věcí o nebi, kde se na vás Velkej šéf vždycky přívětivě usmívá, zatímco si dáváte věčnou pauzu na kafe, a o pekle, kde si Ďábel z vaší duše dělá gyros na grilu o teplotě milión stupňů… Anebo o ničem, o naprostém ničem, kde není ani temnota, jen prach jsi a v prach se obrátíš…

Bál se smrti.

Takže jeho (bezeslovné) prohlášení bylo: Já žiju! Zelená rostoucí a klesající křivka EKG dokazovala, že žije. Mohl ji sledovat – sledovat nikoli skutečným zrakem, ale způsobem, který není o nic méně pravdivý než zrakové vjemy. Doktoři – slyšel je – říkali, že má štěstí, kritický stav, ale stabilní.

Ubíral se zpět k žití. Do bolesti, do bolesti, která decimuje jeho tělo, jež je napojeno na plastové trubičky, jimiž ho plní tekutinami, které z něj jiné tekutiny vsávají, do bolesti – bože, copak pořád křičím? – která mu jasně a srozumitelně říká, že je rozhodně naživu, do bolesti, která ho naplňuje těžkou útrpnou zátěží.

Bolest jako kotva k životu.

Ale kurva, vždyť zas tolik života, co by stál za řeč, neměl!

Jedna sračka za druhou.

Ale je fakt, že tuhle by nazval Velká Sračka. Ultimátní sračka, která dostala svoji hodnost už ve chvíli, kdy se narodil.

Se trochu litujeme, ne, Johnny?

Jasně. Ale kdybychom se nelitovali sami, potom…

No, nesmíme zapomenout na to zábavné. Tři moulové. (Ňuk-ňuk-ňuk.) Jerry Lewis. Pee-wee Herman. (Řekni mi, co se tu snažíš chytit?! Chápeš to? Co se snažíš…) Musel vypadat jako naprostý kokot. Tady jsem…

… říkám chlápkovi za kasou 7-11, vypadal jako Pákistánec, že mám v kapse pistoli…

… Kriste, byl to jenom prst! Kdo má prachy na pistoli?

… a ať mi raději dá všechno, každej zatracenej cent z pokladny… a pan Pako Pákistán začal řvát: „Jsem státní občan! Nemůžeš okrádat občana! Najdi si práci, ty zkurvený budižkničemu!“

… vstupují dva policajti, maj zrovna pauzu, a tomu bys nevěřil, jeden vypadá jako Andy Griffith, druhý jako Don Knotts… Možná si zašli na kafe, možná i koblih, možná jenom paklík cigaret…

… a Pako řve: „Tady to máš, policie chrání ctihodné občany!“

… možná manželka Dona Knottse požádala, aby jí koupil National Enquirer

… a Pako pořád řve: „On se mě snaží okrást!“

… ať už policajti přišli pro cokoli…

… dostali mě, Johnnyho Forrestera, pana Pytle SRAČEK…

A jako v televizi na mě: „Stůj!“ A mě se zastaví ruka v kapse, jako myslím, že ji nemůžu vyndat, protože se mi prst zasekl ve švu bundy, a oba mají pistole a střílí…

… a řvu. „Au!“ – když mi kulka vletí do stehna – „Au!“ – další do žaludku, do starého dobrého pupíku – „Au!“

Střelili ho čtyřikrát.

A on jim řekl, nebo si alespoň myslel, že to řekl – pamatoval si, že se to snažil říct: „Mohli byste toho už nechat?“

Hele, to je vzpomínka, něco, co se stalo kdovíkdy a já jsem se k ní vrátil. To nemůžu. Musím zůstat tady a teď, kde vím, že jsem naživu.

Naživu. Ne víc mrtvý než živý, ale (v rovnováze) stejně tak živý jako mrtvý.

Zasténal.

„Johnny…“

Tentokrát věděl, že slyšel hlas, ne to, co – koho! – slyšel prve, jiný…

Její hlas…

„Johnny… neumírej.“ Šepot. „Ach, ne, Johnny, když umřeš, je po všem, už nebude žádné my.“ Šepot. „Potřebuju tě.“

Otevřel oči.

Nancy. Tmavé vlasy rozdělené pěšinkou uprostřed, která odhalovala růžovou kůži na temeni, zelené a velké (velké jako obrázky dětí, které jsou vidět v K-Martu) oči a měkká ústa (malá, dívčí), obličej zbrázděný slzami. Nancy. Možná ne krásná, ne pro všechny, ale oni nevěděli, jak se na ni správně dívat, a ona ráda slyšel, když jí říkal, jak je krásná, a on jí to rád říkal, protože když to řekl, usmála se způsobem, který jí udělal zatraceně krásnou a byla by ještě krásnější, však víte, kdyby daly dohromady prachy a nechali jí spravit zub. Nancy – kreslil si tužkou její obrázky a jeden jí dal k Valentýnu, to byl moc krásný společný den – stála u boku jeho lůžka v Disneyworld tričku – jeden z jejích snů, výlet do Disneyworldu – a v těch starých džínech.

„Johnny… Budeš v pořádku. Uvidíš…“

Chtěl jí říct, že ji miluje – jediná dobrá a něžná a správná věc v jeho posraném životě – a jeho rty se o to pokusily, ale vyšlo z něj jen zachrčení. „Já mám bol…“

„Já vím, lásko, já vím. Johnny…“ Držela nad ním ruku, jako by se ho bála dotknout. „Johnny, já nevím, co dělat. Neumím nic…“

Světlo. Ještě jasnější. Musel mhouřit oči.

Tam, kde se v rohu místnosti setkávala zeď se stropem

Mihotavý svit

Světlo smrti

A v jeho středu

oči

nemohou to být oči Starocha, protože Starochovy oči byly tvrdé a světlé jako láhev piva

viděl Starochovy oči, tak jemné

viděl Starochovu tvář, protáhlou a koňskou a krásnou ve stylu country zpěváka Hanka Williamse

viděl svého otce,

který byl mrtvý,

v tom světle

A jeho otec říkal:

Všechno bude

v pořádku, Johnny.

Jsem teď s tebou.

Johnny řekl: „Ty prohnilej zmrde, kdys tu pro mě kdy byl?!

***

Odpoutal se od bolesti a od otce a zapadl do vzpomínek.

***

Vzpomínka:

Jeho matka pláče, noc co noc, a jeho otec není doma, noc co noc, a teď jeho matka pije whisky, stejně jako jeho otec pije whisky. Pořád se ptá – ano, dokonce i jako děti se ptáme na otázky, na něž dávno známe odpovědi, protože je v nás něco rozbitého, co se chce rýpat v bolesti, jako když se jazykem neustále dotýkáte zkaženého zubu, i když to bolí – ptá se: „Kde je taťka? Kdy se vrátí domů?“ A poté mu matka odpoví, protože si myslí, že by mu odpovědět měla: „Bude chvíli pryč, musí se o něco postarat, dělá, co musí.“ A po všech těch lžích přišla pravdivá odpověď: „Chlastá v každé nálevně a baru a každým zaplivaný pajzlu v jižním Illinois… Kurví se s každou zavšivenou děvkou, která roztáhne nohy a předá infekce.“

Otec se vrátil. Bledý, roztřesený a žalostný. „Omlouvám se. Nevím, co se stalo, je ve mně něco hnusnýho, něco jako démon, který se musí dostat ven a dělat ty věci. Ale tentokrát to bylo naposled. Uvidíš. Změním se. Tentokrát jsem to ze sebe všechno dostal…“

Věřili mu. Tehdy. A pak další roky ještě nesčetněkrát.

Vzpomínka:

Bylo to jedno z otcových dobrých období. Staroch pravidelně chodil do práce – jako obsluha těžkých strojů, vydělával sakra peníze, když pracoval, ale aby pracoval, musel být střízlivý, vždycky mě pak bral na ten velký Caterpillar – a po večerech nedělal nic moc, ale seděli spolu a koukali na televizi, měli sem tam i popcorn a colu a někdy i pocit, že by pomohli zapadnout do prověřeného vzorce života, který dává pocit, že je vše v pořádku.

A tak, když Starý muž řekl „Jasně, budu tam“ a šlo o přísahu Budeme věrní skauti, poměrně velká věc, pořádaná Vlčaty (jen malé děti), aby postoupila na další úroveň, takové to období, kdy máte pocit, že by z vás i něco mohlo být, tak si myslel, že se na Starocha může spolehnout.

Ale pozor, pozor překvápko! (Všechno je překvápko, pokud jste zatracený hlupák.) Byl Staroch na jeho přísaze? No, otec Charlieho Hawsera tam byl, otec Mikea Pettyfielda taky, otec Clinta Haywortha taky. Táta Clinta Haywortha byl přitom zatracený kripl, proboha, paralyzovaný od krku dolů!

A otec Johnnyho Forrestera? Forrestera? Ten seděl v baru Double Eagle, díval se na hodiny od Budweiseru, poslouchal Patsy Cline z jukeboxu a snažil se zhulákat.

Takže nově přísahající skaut odešel domů a plakal a zůstal vzhůru, aby čekal a čekal a čekal. Když Staroch přišel, na všechny strany rozdával úsměvy a zápach camelek a chlastu.

„Tys mi lhal! Říkal jsi, že tam budeš. Lhal jsi mi!“

Staroch se smál, až mu u nosu vyrostla bublina a praskla. „Tak co budu? Asi zatracenej lhář. To budu.“ Pak mu pocuchal vlasy. To udělal, pocuchal mu vlasy.

Jak mu tohle mohl kdy zapomenout?

„Dobrou, synku,“ řekl Staroch a skácel se na postel.

Vzpomínka:

Možná to byl skutečně démon ve Starochovi, ten, co rostl a sílil s alkoholem, protože jak roky postupovaly, něco se zlomilo a z ochlasty se stal zlý ochlasta.

Staroch ho začal mlátit. (Líbí se ti to, co? Po tomhle toužíš? Mám toho hodně a dám ti všechno, co potřebuješ.)

Nebo jak Starocha zavolali (bylo mi tak devět deset) z obchodu s levnými věcmi (kde mě chytli při krádeži). Byl tu Staroch (Zloděj, jo? Tak to já ti něco dám, něco, co si budeš dlouho pamatovat!) a dával mu co proto a matka si rukama kryla obličej (Přestaň, zabiješ ho, přestaň!), ale nemohla nic udělat a Staroch se dostal do rytmu – rána a zalapání po dechu a rána.

„No tak, ty starej šmejde, flákni mi ještě jednu! Dělej!“

Chceš víc, jo? Tady máš víc, ty malej sráči! Mám toho pro tebe dost!

„Dělej! Líbí se ti to, co? Dělá ti to dobře!“

Líbí se mi to dost, Johnníku, Uvidíme, jak se to bude líbit tobě!

Vzpomínky:

(Moje) prohry a držkopády. Vraťme se se do sedmé třídy. „To Johnny Forrester mi vzal peníze na jídlo.“ Zeptal jsem se Darlene Woodman, jestli si se mnou nezatancuje. Řekla, že nemůže. Šel jsem k jejímu domu a házel na něj vejce a Mike a Dallas, její dva starší bráchové, si mě vzali do parády a vymlátili ze mě duši. Týden nato jsem rozřezal pneumatiky na Dallasově autě.

Dostal jsem se na střední a rovnou propadám. Třeba biologie. Řezali jsme žábu, aby byly vidět vnitřnosti. Já jsem jí rozřízl tak, že z toho všeho byl akorát hnusnej bordel. Nebo angličtina. U poloviny slovíček v textech, co jsme měli číst, jsem netušil, co znamenají. Nebo auto dílna. I úplně debilní děti zvládají auto dílny, ale já, jediný důvod, proč dokážu rozeznat vzduchový filtr od svý prdele, je skutečnost, že moje prdel má dvě části. Možná to bylo tím, že tu nikdy nebyl nikdo, kdo by byl pyšný, když něco dokážu, nebo to bylo možná proto, že jsem se narodil jako pičus, a tak to prostě je.

Akorát jednou jsem si myslel, že možná, možná…

Bylo mi 16 a zapsal jsem se na korespondenční kurz kreslení – pracoval jsem jako podržtažka v Certified, takže jsem peníze měl. Vždycky jsem rád kreslil, ale nemohl jsem si dovolit chodit do umělecký třídy na střední, ne jako „student s nižší odborností“. Ale tady jsem, u kuchyňskýho stolu, dělám na první lekci, linie horizontu a perspektiva a pak se za mnou objeví Staroch.

Co to je za sračku?

Tak jsem Starocha ignoroval.

Ptám se, co to je za sračku?

A to už je chvíle, kdy Starocha ignorovat nemůžete, a tak mu to řeknete.

A on se může posrat smíchy.

Z tebe bude umělec asi tak, jako ze mě císař zkurvený Etiopie.

A to je ta chvíle, kdy mu řeknete, že ho nenávidíte, nenávidíte ho z hloubi duše, a on se směje, pěsti v pohotovosti.

Ne víc, než já nenávidím tebe.

A tak ho praštíte.

Ale Staroch je pořád tvrďák, anebo ho chlast tak otupil, že nic necítí, chyte vás kolem krku, tlačí zpátky ke stolu a mlátí vás do ksichtu znova a znova až jste na kolenou na podlaze a Staroch trhá vaši kresbu na cucky a taky knihu ke korespondenčnímu kurzu a směje se jako šílenec.

Císař Etiopie…

Vzpomínka:

Matka zemřela. Něco se jí pokazilo v mozku a bylo to. A tak zůstal sám se Starochem…

Vzpomínka:

… až do sedmnácti, než byl dost starý na přijetí do armády. Staroch mu řekl:

Jasně, vojáček, kterej ochrání tuhle zemi…

Ale i to posral. Jednou v noci se zhulil a popral s černochem, který mu řekl, že mluví jako posraná vidlácká smažka. Praštil černocha přes hubu a černoch měl zlámanou čelist, takže ji měl sdrátovanou deset týdnů.

Všeobecné propuštění mu zajistilo, že odešel bez všech benefitů a se zprávou světu: „Tady je jeden certifikovaný idiot, který je způsobilý pro jakoukoli práci, kde potřebují pičuse.“ Přestěhoval se do Chicaga. Dělal podřadné práce, kde podřadné práce našel, čas od času dostal dávky a stravenky a vždycky byl skoro švorc nebo úplně švorc.

Vzpomínka:

Staroch umřel. Infarkt myokardu. Srdce to zabalilo. A samozřejmě vyvstaly otázky, otázky jako „co kdyby“, „kdybych jenom“, „co mohlo“ a „jak se to stalo“ – ale všechny se spojily do jediné: Proč?

Vzpomínka:

Potkal Nancy. Pracovala v továrně na dveře. On tehdy práci neměl. Rád chodil o čtvrtcích do uměleckého institutu, protože nemusel platit vstupné, a Nancy, jednou týdně, chodila do uměleckého institutu o polední pauze, protože – jak mu později vysvětlila, když už věděla, že se nebude smát – prostě chtěla být v budově, kde je tolik krásných věcí.

Dobrá vzpomínka:

Uvědomění si:

Pravda:

Miluju Nancy.

***

„Johnny, nemůžeš umřít… Ach, prosím, miláčku, ach, miláčku…“

Myslel si, že kdyby byla ve stejně strašné bolesti, nežádala by ho, aby pokračoval v žití. Bylo by to tak jednoduché, utnout bolest, zemřít, tady a teď, ale měl strach.

Ne, synu.

Starochův hlas k němu přicházel ze světla.

Neboj se.

***

Starej bastarde, starej zmrde, seš mrtvej

Ano.

mrtvej a v pekle, kam patříš

Ne.

v pekle

Synu, tohle není peklo, není to

nebe. Já nevím

jak to nazvat,

Zásvětí

nebo Věčnost

nebo prostě jenom jiné místo.

Je to lepší místo, Johnny.

Není tu žádný čas

Takže je tu všechen čas

na světě. Tak to prostě

je.

Máš čas myslet o věcech,

uvědomit si, co jsi dělal špatně

a jak věci

napravit.

Poslouchej mě, Johnny.

Chci ti pomoct.

Pomoct? Tvoje představa pomoci bylo dát mi hovno a vymáchat mi v něm ksicht.

Já ví, že jsem udělal

spoustu

špatných věcí. Teď to vím.

Nebyl jsem dobrý otec–

Dobrej otec? Kriste! Byl jsi ožralej, prohnilej, krysy šukající zmrd!

Johnny, musíš to ze sebe

všechno teď dostat, všechen

jed, abys to mohl

nechat za sebou

navždy.

Nenáviděl jsem tě.

Nenávidím tě.

Já vím, Johnny, já vím. Ale to není to, co chceš, že ne, Johnny…

***

Johnny?

Ne.

Řekni to, Johnny.

Chci tě milovat.

Já vím.

Chci tvoji lásku.

Je tu něco, co ti chci

říct, Johnny, něco,

co můžu říct a myslet to vážně – teď –

Johnny, je mi to líto.

Je mi to líto.

***

Odplul pryč a daleko od bolesti, ze svého těla, přiblížil se světlu a slibu věčného času a klidu a smíření.

***

„Johnny!“ křičela Nancy.

***

Miluji tě, Johnny.

Staroch rozpřáhl ruce.

Vezmi mě za ruku.

Synu.

***

Nebál se

Už ne

Vzal Starocha za ruku

***

Zemřel

a ječel v agónii, když se mu morek kostí (myslel si, že už nemá kosti, že už nemá tělo) vařil a tisíce šlehnutí bičovalo jeho záda a žiletky rozřezávaly jeho bulvy (myslel si, že už nemá oči, že už nemá tělo) a vývrtky se mu otáčely v lebce, v mozku

a to všechno v kakofonickém vřískavém sboru

duše v pekle

a plamenech s odstínem černé

jsme duše v pekle

a zápachu hnisajících

ran a výkalů

A Staroch se smál jako šílený

Blbý, co, Johnny?

mohl se smíchy potrhat

„Tys mi lhal!“

smál se

LHAL JSI!

Tak co budu?

Asi zatracenej lhář.

To budu.

Mort Castle: Oslava

Americký hororový spisovatel Mort Castle, autor knihy Cizinci, kterou Golden Dog vydává 26. ledna 2021, se vám představuje krátkou povídkou Oslava. Povídka poprvé vyšla v roce 1984, tedy ve stejném roce jako román Cizinci.

Překlad: Martin Štefko

Máma mu řekla, že oslava bude brzy. Cítil nadšení, ale zároveň se trochu obával. Ano, když nadešel čas, rád slavil, rád činil lidi šťastnými a vždycky se bavil, ale bylo trochu děsivé jít nahoru.

Ale stejně, věděl, že to bude v pořádku, když s ním bude Máma. S Mámou bylo všechno v pohodě a on se vždycky snažil, aby byl Máminým hodným chlapcem.

Jednou, ale to už je dávno, zlobil. Máma jeho řetěz pořádně neupevnila, takže mu sklouzl z nohy a on šel nahoru úplně sám a otevřel dveře. Ach! Máma ho za to pořádně spráskala bičem. Ale teď už věděl. Nahoru nepůjde bez mámy nikdy – nikdy!

A tady dole ve sklepě to měl rád, hodně rád. Měl tu malou postel, na níž spal. Svítilo mu tu žluté světlo, které nikdy nezhasínalo. Měl kostky na hraní. Ve sklepě to bylo fajn.

A nejlepší na tom bylo, že za ním Máma často chodila. Dělala mu společnost a učila ho, jak být hodný.

Uslyšel ten zvláštní zvuk, jak se dveře nahoře otevřely, a věděl, že Máma jde dolů. Říkal si, jestli už je čas slavit. Jestli dostane své šťastné jídlo.

Ale pak si uvědomil, že vůbec nemusí jít o oslavu. Uviděl Máminy nohy, Máminu sukni. Možná udělal něco špatně a Máma ho zase spráská.

Utekl do rohu. Řetěz ho u kotníku nepříjemně zatahal. Pokoušel se zmizet, vmáčknout se do zdi.

„Ne, Mámo! Já jsem nezlobil! Miluju svoji Mámu! Nemlať mě!“

Jak hloupě se choval! Máma mu přinesla jídlo. Nechystala se ho spráskat.

„Jsi hodný chlapec. Máma tě taky miluje, můj sladký, hodný chlapče.“

Jídlo vychladlo. Tohle nepatřilo k jeho nejoblíbenějším, ale Máma řekla, že vždycky musí sníst všechno, co mu přinese, protože pokud by to neudělal, byl by zlobivý hoch.

Nejraději měl teplé jídlo. Tomu říkal šťastné.

Šťastný se cítil, když ho jedl.

„Už je čas slavit, Mámo?“

„Ještě ne, sladký chlapče. Ale neboj, brzy bude. Jsi rád, když tě Máma bere nahoru na oslavy, že?“

„Ano, Mámo! Chci vidět všechny. Rád je dělám šťastnými.“

A ze všeho nejraději měl šťastné jídlo. Bylo tak dobré, tak teplé.

Když Máma odešla, dolehla na něj ospalost, ale než půjde do postele, chtěl si ještě hrát s kostkami. Kostky byly sranda. Rád z nich stavěl a vymýšlel si zábavné hry.

Seděl na podlaze. Odstrčil si řetěz z cesty. Položil jednu kostku na druhou a na ni ještě další. Stavěl kostky skutečně vysoko a pak je nechal padat. To byla sranda a on se smál.

A pak hrál oslavu s kostkami. Jednu kostku dal tam, další kus vedle a velká, velká kostka byla Máma.

Snažil se vybavit něco z toho, co lidé na oslavách říkali, aby mohly kostky mluvit stejně jako oni. A pak umístil jednu kostku doprostřed mezi ostatní. To byl Mámin hodný chlapec.

To byl on.

Než hru na oslavu ukončil, už skoro spal. Břicho měl plné, i když jedl jen studené jídlo.

Lehl si do postele. Nechal si zdát o oslavě, o šťastných obličejích, dobrém jídle a o tom, jak Máma říká: „Hodný chlapec, můj sladký chlapec.“

Pak s ním Máma třásla. Seshora slyšel divné zvuky. Máma mu sundala řetěz z nohy.

„Pojď, můj hodný chlapče.“

„Oslava?“

„Ano.“

Máma ho vzala za ruku. Trochu se bál, stejně jako se bál vždycky, když na oslavu šel.

„Je to v pořádku, můj sladký chlapče.“ Máma ho vedla nahoru. Otevřela dveře. „Je oslava. Všichni jsou šťastní.“

Už se nebál. Všude byla spousta světla a v pokoji tolik usmívajících se lidí.

„Hej všichni, tady ho máme, hodného, sladkého chlapce!“

Uviděl to na podlaze. Ach, jak doufal, že je to pro něj!

„To je pro tebe, hodný chlapče, celé pro tebe.“

Byl tak šťastný! Mělo to čtyři nohy a černý čumák. Když k tomu přišel blíž, vydávalo to podobně komické zvuky, jako když ho Máma bičovala.

Jeho břicho zakručelo a v ústech měl plno slin.

Snažilo se to od něj utéct, ale on to popadl a pořádně pevně zmáčkl. Slyšel, jak uvnitř něco praská.

Máma se smála a smála a s ní všichni ostatní. Jak rád je činil šťastnými.

„Víš, co je to, že, můj hodný chlapče?“

Ano, věděl.

Jeho šťastné jídlo.

Petr Boček: Krátké povídky

Na konec roku pro vás máme připravené krátké povídky z pera Petra Bočka. Oslavte ten konec roku hororově a humorně zároveň! A ať je rok 2021 alespoň o trochu méně děsivý!

Krátké povídky Petra Bočka

Chtěl bych tě potkati v lukách

„Trápím se, trápím, myslím si, kde bych tě nejraděj potkal,“ šeptával jsem si s rozevlátým básníkem Fráňou.

Ach, tolik, tolik jsem toužil po krásném ženském těle. Čtyřicítka na krku – a pořád panic. Nepříliš hezký, s mírnou vadou výslovnosti. Ostýchavý, uzavřený. Když jsem spatřil hezkou dívku, nedokázal jsem ze sebe vysoukat jediné slůvko. Ale sny mi naštěstí nikdo nevzal.

„V poledním lese, kdo miluje, srdce své neunese. Chtěl bych tě potkati v lukách, v lukách je vlání, na všechny strany, pokorné odevzdávání.“

A stal se zázrak. Přesně podle té básně. Když už jsem ani nedoufal, spatřil jsem ji na jarní louce. Tichou, něžnou, krásnou, poddajnou. Před ní jsem se nestyděl za své hendikepy. Vracel jsem se k ní ještě další tři dny. Milovali jsme se, probíral jsem její dlouhé vlasy, líbal drobná ústa.

Teprve pak jsem policii nahlásil nález mrtvoly neznámé ženy.

***

Broučci II

Představte si to, milé děti: Na pasece uprostřed lesa žije rodinka užitečných broučků. Jejich život plný radosti a pohody najednou násilně skončí. Mužové v uniformách všechno podupou a domeček jim odstraní.

Co teď? Inu, nezdolní broučci putují divokou krajinou. Až po mnoha dnech, na pokraji smrti hladem a vyčerpáním naleznou nový domov – rozlehlé obydlí a spoustu potravy!

A kdo se o to zasloužil?

No přece já.

Tu vnadnou babu jsem znásilnil, rozkuchal nožem a nechal těm drobným zvířátkům k obývání, když tu předchozí už policajti odvezli na patologii! A to je závažná polehčující okolnost!

Dobrou noc, milé děti.

***

Únos

Marion byla ztělesněním všech jeho tužeb – krásná, milá, tichá, vždycky vkusně oblečená. Chodíval se na ni do butiku tajně dívat skoro každý den.

Zatoužil ji mít jen pro sebe.

A tak prostě zosnoval únos. Zakoupil si plynovou pistoli, pak černý kulich, do něhož pečlivě prostříhal průzor. Potom už jen počkal, až se setmí, až obchod opustí poslední zákazníci.

Vtrhl tam s výkřikem: „Přepadení!“

Vyděšené prodavačky mu rozklepanýma rukama podávaly bankovky.

„Jen nás, prosím, nechte!“ úpěly při tom.

Ale on byl přece únosce, ne lupič.

Mlčky popadl Marion, tu blonďatou figurínu z výlohy, a zmizel s ní ve tmě.

***

Přeprogramovaný

„Mimozemšťané žijí mezi námi, věřte mi, doktore. Už léta. Dokonce je všichni známe, jen se jich bojíme. Zbytečně. Vždyť si s námi jen chtějí popovídat. Poradit nám, jak zachránit naši odumírající planetu. Ale právě komunikace, to je ten největší problém. K tomu, abychom jim porozuměli, musí nám přeprogramovat mozek. Pak nastává to, čemu my mylně říkáme zánět mozkových blan. Prostě, většinou se to nepovede a dojde k poškození našeho softwaru, jako v mém případě. Ale přesto věřím, že se to jednou zdaří. Že konečně klíšťata pochopíme a staneme se jejich přáteli.“

***

Něco

„Už mě štveš, Pavlíku, s tím nočním svícením. Koukej zhasnout lampičku a dej pokoj.“

„Když já… tati,“ zavzlykal chlapec, „když já se tady ve tmě bojím.“

„Blbost,“ pronesl rezolutně otec, „tma přece nemůže člověku ublížit.“

„Tma ne, ale když zhasnu, vždycky sem něco přijde a–“

„Něco?!“

„No, stojí to vždycky tam, co teď ty a–“

„Blbost,“ zopakoval muž, „ a já ti to dokážu. Běž k vypínači.“

Chlapec poslušně nakráčel ke dveřím.

„A teď poslouchej. Tohle všecko,“ ukázal rukou kolem, „stůl, židle, knihovnička, hračky, tohle všechno tu je jak za světla, tak za tmy. Je to jen otázka viditelnosti.“ Pak zavelel: „Teď zhasni, a až tě zavolám, přijdeš sem a osaháš si to tady. Uvidíš, že se nic nezměnilo.“

Cvak.

Místnost zahalila temnota.

Muž udělal úkrok a hmátl směrem ke stolu.

„Tak,“ chtěl přivolat syna, když jeho ruka narazila na cosi svraskalého. Pak za sebou zaslechl podivné funění a ve tmě zaplály dva rudé body.

Něco tam evidentně bylo. 

Miroslav Pech: Příběhy z Drombu

Jako dárek k Vánocům pro vás máme novou povídku Příběhy z Drombu od Miroslava Pecha. I když je jeho Dítě tmy vyloženě hororové, tentokrát se podíváme do fantasy vod.

Honza byl vášnivý čtenář. Většinu volného času trávil v knihovně a antikvariátech v sekci fantasy. Imponovaly mu všechny ty paperbacky s křiklavě barevnými obálkami a ilustracemi svalnatých hrdinů v bederních rouškách, spoře oděných žen a roztodivných příšer. Hltal je na posezení, kolikrát při baterce četl dlouho do noci, dokonce i ve snech se vypravoval do bájných světů plných dobrodružství a nekonečné fantazie.

Měl milující rodiče, kteří jeho zálibu plně podporovali. Měl i dědečka, rovněž neúnavného čtenáře, který mu každé Vánoce naděloval předplatné časopisu s fantastickými povídkami. Honza mu pak o nich zaujatě referoval a dědeček, aby nezůstal pozadu, brzy vyměnil špionážní romány a detektivky za příběhy meče a magie.

Netrvalo dlouho a ze školy začaly chodit stížnosti. Honza je duchem nepřítomný, učitelé mu neustále zabavují knihy, které si čte pod lavicí, Honza nekomunikuje, straní se kolektivu a tak dále.

Rodiče měli pochopitelně starost.

„Nešikanuje tě tam někdo?“ ptali se opatrně.

Honza zavrtěl hlavou.

Možná to s tím čtením přehání, pomysleli si. Možná by měl dělat i něco jiného.

„Proč nejdeš občas ven, nadýchat se čerstvýho vzduchu a tak? Zkus si najít kamarády.“

Aby jim udělal radost, sedl na kolo a s nepostradatelnou knihou v zadní kapse vyrazil za Kamenné Stromy – do lesa, kde měl být čerstvý vzduch.

V šest večer začali být rodiče neklidní. V osm se to ještě zhoršilo. Zavolali polici. Přijel i dědeček, který se nabídl, že zeťovi pomůže s pátráním. Honza se objevil pár minut po půlnoci, zdravý a s úsměvem na tváři. Matka ho napřed objala, pak mu dala na zadek. Ptali se ho, kde byl. Řekl, že v lese. Tak dlouho? Omlouval se, prý se mu zastavily hodinky – což byla už týden pravda – a on ztratil pojem o čase. Jeden z policistů poznamenal, že na to, aby poznal večer, nepotřebuje hodinky. Honza nevěděl, co odpovědět. Provinile svěsil hlavu a zeptal se, jestli si může jít lehnout, je už moc unavený.

Dědeček za ním přišel do pokoje. Honza ležel tváří ke zdi. Děda se posadil na kraj postele a položil mozolnatou dlaň na vnukova záda. Honza se k němu otočil. Děda měl příjemný obličej, pohled na něj chlapce uklidňoval.

„Pověz mi, kdes byl?“

„V lese.“

Děda přikývl. „Ano, to už jsem slyšel. Ale cos tam takovou dobu dělal?“

„Mluvil jsem s kamarádem.“

To byla nová informace. Děda zpozorněl, narůstalo v něm znepokojení. „S jakým kamarádem?“

Chlapec zaváhal. „Promiň, dědo, nemůžu. Slíbil jsem, že to nikomu nepovím.“

Muž přemýšlel. Měl by s tím jít za chlapcovými rodiči a policisty. Co když se v tom lese přihodilo něco… Nechtěl to ani domyslet.

„Dědo?“

„Jo?“

„Necháš si to pro sebe, že jo?“

Honza působil od návratu klidně, kdyby mu někdo ublížil, jistě by se choval jinak, nebo ne? Aspoň v detektivkách to tak bývalo a těch děda přečetl nepočítaně. Lehké rozrušení na chlapci pozoroval až teď. Zdálo se, že vnukovi na zachování tajemství opravdu záleží.

„Ano, nechám si to pro sebe,“ slíbil a doufal, že nedělá chybu.

***

Honza už tolik nečetl. Našel si novou zálibu, začal psát. První pokusy byly dost neohrabané, rychle se však zlepšoval. Psaní se pro něj stalo náboženstvím, neuplynul den, kdy by nevznikl aspoň jeden odstavec. Jeho vůbec prvním čtenářem se stal děda.

„Musím uznat, že fantazie máš na rozdávání.“

„Líbí se ti to?“

Děda v rychlosti prolistoval právě přečtenou povídku. I když ona to vlastně tak docela povídka nebyla, spíš část mnohem většího celku. Ohromeně si uvědomil, že jeho jedenáctiletý vnuk píše román.

„Ano,“ řekl děda, „líbí.“ Myslel to upřímně.

Ve škole to bylo stále horší a Honza musel dvakrát opakovat ročník. Po základce nastoupil na tříletý učňovský obor, měl se stát zedníkem. Tehdy už ho okolí vnímalo jako dokonalého podivína. Byl hubený, nosil kostkované košile zastrkané ve žlutých manšestrákách, vlasy si česal na patku, měl brýle a zakoktával se. Spolužáci ho překvapivě nechávali na pokoji, zřejmě jim nestál ani za šikanu.

Dokončil první román a rukopis odeslal nakladateli zaměřenému na fantastiku. Odpověď dorazila po třech měsících. Byla kladná.

Rodiče měli ohromnou radost, vzali ho na večeři a koupili mu počítač, aby už nemusel datlovat na psacím stroji.

Děda měl slzy v očích, když se tu zprávu dozvěděl. „Seš první spisovatel v rodině. První opravdovej spisovatel, kterýho mám tu čest znát. Jsem na tebe tak hrdej, Honzíku.“

Celý večer spolu seděli na verandě, pili pivo – první, které Honza v životě ochutnal – bavili se o knížkách a v teplé srpnové noci vzhlíželi k nočnímu nebi a počítali padající hvězdy.

Román vyšel na jaře příštího roku. Jmenoval se Příběhy z Drombu a na lesklé brožované obálce byl vyobrazen drak chrlící oheň. Navzdory očekávání román komerčně propadl. Čtenáři si slibovali výpravné dobrodružství plné velkolepých bitev a místo toho dostali řadu téměř všednodenních historek z království Dromb a přilehlého Milosrdného lesa.

Redaktorka Honzovi napsala, ať si z vlažného přijetí nic nedělá, protože napsal živou, neobvyklou a paradoxně velmi realistickou fantasy vysoké literární úrovně. O tom posledním si myslel svoje, přišlo mu, že pořád píše, jako školák, který sice touží po kariéře spisovatele, ale jaksi mu nedochází, že na to prostě nemá. Přesto byl redaktorce za její milá a povzbudivá slova vděčný. S dalším rukopisem však musel počkat, dokud si na sebe nevydělá první kniha.

Dvakrát až třikrát ročně vyrážel do lesa za Kamenné Stromy, kde trávil víkendy pod stanem, ve společnosti… kamaráda.

Zednický obor dokončil s odřenýma ušima, výuční list zasunul do regálu mezi svazky své rozrůstající se fantastické knihovny. Ještě předtím se musel přihlásit na pracák. Bydlel u rodičů, pracoval na třetím románu, neměl přátele a kromě psaní a čtení ho nic dalšího nezajímalo.

***

Dva roky po Příbězích z Drombu spatřilo světlo světa Oko čaroděje. Reakce byly podobné, jako u předchozí knihy. Rodiče mu ohleduplně naznačili, že je načase, aby si našel práci. Připomněl si, jaké utrpení zažíval na stavbách, jak nic neuměl, nářadí mu padalo z rukou a bolela ho záda od házení písku lopatou do míchačky. Celkově si tam připadal nepatřičně, doslova jako idiot. Zkusil to tedy jinak. Přihlásil se do rekvalifikačního kurzu na vysokozdvižný vozík a zanedlouho získal místo ve skladu. Práce ho bavila, mohl u ní sedět, v podstatě jen šlapal na pedály, točil volantem a dával pozor, aby nikoho nezajel. Přitom si v hlavě zpracovával příběhy, které pak doma sepisoval. Taky měl štěstí na mistra, podobného fantazáka, jakým byl Honza. Pan Kratochvíl dokonce odebíral stejný časopis, tudíž choval k mladému spisovateli sympatie a leccos mu promíjel.

Honzův třetí román Jak hovořit s draky vyšel pět let po Oku čaroděje. Ozvali se mu pořadatelé jednoho fantasy conu s nabídkou vystoupení. Honzovi se do toho nechtělo, redaktorka mu však trpělivě vysvětlovala, že by se mohlo jednat o šanci na zvýšení prodejů. Z hlasu jí vyčetl, že tomu sama moc nevěří, na druhou stranu cítil, že se musí nakladateli za projevenou důvěru – už trojitou – nějak revanšovat. Nebo přesněji, řekl mu to děda.

„Musíš k nim bejt loajální, Honzo. Všichni víme, že nejsi žádnej šoumen, ani řečník, ale ta hodinka tě snad nezabije. Navíc budeš mluvit o tom, co máš rád.“

„Třeba tam někoho potkáš,“ řekla máma.

„Ko-ko-koho bych tam měl potkat?“

Táta si všiml synových narůstajících rozpaků a zahrál konverzaci na neutrálnější půdu. „No přece fanoušky.“

Děda měl pravdu, ta hodinka ho nezabila. Přesto si slíbil, že do podobných podniků už nikdy nepůjde. Hrozně se styděl, spolu s ním tam seděl moderátor, kterému za celou dobu nedokázal pohlédnout do očí. Obecenstvo, ačkoliv tiché a nikterak početné, ho silně znervózňovalo. Koktal víc než obvykle, a když beseda skončila, lil z něj pot a třásly se mu ruce.

Okamžitě zamířil do hotelového pokoje. Zatáhl žaluzie, svalil se do křesla a pokoušel se uklidnit myšleny, jež mu chaoticky vířily hlavou.

O něco později vyšel na ulici a zapadl do první telefonní budky.

„Haló, kdo je tam?“

„Dědo, t-t-to jsem já.“

„Honzíku, rád tě slyším. Tak jaký to bylo?“

Honza se mu vypovídal ze svých frustrací.

Děda vnuka vyslechl a po krátké odmlce mu poradil, ať jde na pivo.

„Mám se o-o-opít?“ ujišťoval se Honza.

„Nemusíš zrovna lízt po čtyřech, ale z vlastní zkušenosti vím, že dvě tři pivka dokážou člověku zvednout náladu a sebevědomí.“

Honza dědu poslechl. Po prvním pivku došlo na mámina slova – někoho potkal. Nebo jinak, Miriam si k němu přisedla. Řekla, že byla na jeho vystoupení a moc se jí líbilo, jak mluvil.

„A-a-ale… moc jsem toho přece n-n-neřekl.“

Miriam připustila, že to je vlastně pravda, ale i tak jí Honzovo povídání upoutalo. Byli přibližně stejně staří a oba nosili brýle. Připadala mu nádherná, měla něžné rysy, krásný úsměv a zvídavé oči barvy letního nebe – takže světle modrý, upřesnil si pro sebe. Milovala fantasy, tudíž bylo téma hovoru jasné. Několikrát si ji představil v mini topu z vlčí kožešiny a zlatou čelenkou posazenou na lesklých hnědých vlasech s rubínem uprostřed. Neustále něco vykládala a Honza přemýšlel, jaké by asi bylo ji líbat.

„Mám ráda tvoje knížky. Jsou jiný, bez epických pětisetstránkových bitev, který už mi popravdě začínaj lízt krkem. A pokud tam přece jenom nějakou bitvu máš, zvládneš ji na dvou odstavcích. Trochu mi tím připomínáš Zelaznyho.“

Honza znal Rogera Zelaznyho, respektive jeho knížky, byl divný, ale Honzovi jeho divnost vyhovovala.

„A pak ty tvoje postavy a situace, co popisuješ… jako kdybys je znal, jako kdybys to všechno zažil, jako ty spisovatelé, co píšou o sobě a svých známých.“

Byl to příjemný večer a příjemná konverzace. Později se ho zeptala, jestli nechce jít k ní domů. Chtěl. A to, co tam následovalo, bylo ještě příjemnější.

Ráno ho požádala o telefonní číslo, kdyby se snad náhodou ocitla v Kamenných Stromech. Milerád jí ho poskytl. Doma pak celé dny čekal, až konečně zavolá. Z dnů se staly týdny a z týdnů měsíce. Trápil se a stále na ni myslel, došlo mu, že se do Miriam zamiloval. Párkrát ho napadlo se za ní vypravit, nebyl si jistý, jestli by se mu podařilo najít dům, v němž strávil jedny z nejlepších okamžiků svého života. Kdyby ne, mohl zkusit hospodu, ve které se s Miriam setkal, stála jen dva bloky od hotelu, dokonce si vybavoval její název. Ale pak to zavrhl. Jestliže se mu neozvala, patrně už ho nechce znovu vidět. Byla opilá a v opilosti dělá člověk věci, které by ho za střízliva nenapadly, což byl nejspíš i případ Miriam.

***

Aby přišel na jiné myšlenky, pustil se do redigování nového rukopisu. Zabralo mu to čtrnáct dní. Cítil se podivně prázdný a vyčerpaný. Nahlédl do kalendáře a zjistil, že nadešel čas. Strávil víkend v lese ve společnosti kamaráda. Po návratu mu máma řekla, že ho sháněla jakási slečna. Zeptal se na jméno i přesto, že existovala jen jedna slečna, která by ho mohla shánět.

„Miriam. Máš jí zavolat.“

Zvedl sluchátko a namačkal telefonní číslo ze zadní strany účtenky. Všiml si mámina stínu v chodbě.

„Mo-mo-mo-mohl bych mít trochu soukromí?“

„Snad si nemyslíš, že jsem chtěla poslouchat.“ Zněla dotčeně. Oba však věděli, že přesně to zamýšlela.

Ze sluchátka promluvila Miriam, vzdálená a přece tak blízko. „Promiň, že jsem se neozvala.“

„Nic se neděje.“ Jak rád ji slyšel, dívku, která milovala fantasy. Odpustil by jí cokoliv, třeba i vraždu.

Nebyla jediná, koho na druhém konci linky slyšel. Plakalo tam dítě.

„Mám syna,“ oznámila mu.

„Aha.“ Málem dodal: To je mi líto. Tak ona má miminko, proč mi o něm neřekla? A proč by měla, ty troubo? Slyšel, jak volá na matku, jestli by byla tak hodná a postarala se o kluka. Pak znovu promluvila k Honzovi.

„Vlastně je i tvůj.“

Na pár dlouhých vteřin, které mu připadaly spíš jako hodiny, zapomněl dýchat. „Páni.“ Nic lepšího ho nenapadlo.

„Jmenuje se Honzík.“

„Hezký. Opravdu hezký. Jak tě to na-na-napadlo?“

Její smích zněl jako ta nejsladší hudba. „Zřejmě satori,“ poznamenala.

„Prosím?“

„Teď mě chvíli poslouchej.“

Ano, dobrý nápad, pomyslel si. Stejně ho nenapadalo, co by měl říkat. Dokonce i dítě najednou ztichlo.

„Mám přítele. Seznámila jsem se s ním asi měsíc před tebou. Záleží mi na něm, je to dobrej… chlap. Neví, že je Honzík tvůj, a já ani nechci, aby to věděl. Rozumíš?“

Přikývl. Nějak mu nedošlo, že ho Miriam nemůže vidět.

„Mám tě ráda. Ten náš společnej večer a noc byly… prostě nezapomenutelný, ale… víš… nemyslím si, že jsi připravenej na… otcovství. Sama nevím, jestli jsem připravená bejt mámou, ale víš co, mně už v tuhle chvíli nic jinýho nezbejvá. Tobě jo.“

„Miriam, j-j-já… teda… no…“

„Nic po tobě nechci, vážně. Vlastně jo, nech si to pro sebe, dobře?“

„Miriam…“

„Slibuješ?“

„A-a-ano.“

„A nesmíš mi volat, jo? Už nikdy.“

Náhle pocítil slabost. Natáhl ruku, přisunul si židli a posadil se. „Miriam.“

„Ano?“

„M-m-miluju tě. Chci bejt s tebou a naším chlapečkem.“

Ve sluchátku se rozhostilo ticho. Když už si myslel, že to položila, znovu se ozvalo dítě. „Slib mi to, Honzo. Nebudeš mi volat, ani se po mně, nebo Honzíkovi jinak shánět. Slib mi to.“

Po tváři mu stekla horká slza. Vůbec ji necítil. „Slibuju.“

„Promiň, že jsem to na tebe tak vybalila. Musíš si myslet, že jsem hrozná a máš pravdu, jsem–“

„Nic takovýho si–“

„–fakt hrozná, ale zdálo se mi fér ti o Honzíkovi říct. Přišlo mi, že bys to měl vědět. Odpustíš mi to?“

„Miriam, já se na tebe nezlobím, mo-mo-mo-moc tě mi-mi-mi-mi–“

„Taky tě miluju. Dávej se na sebe pozor. Snad někdy jindy, v jiným životě.“

Zavěsila.

Netušil, jak dlouho držel sluchátko na uchu, vlastně na tom vůbec nezáleželo. Položil ho zpět do vidlice. Z patra k němu doléhaly hlasy rodičů. Stmívalo se, pomalu, dlouho.

***

Mámě nakukal cosi o rozhovoru, kvůli němuž ho Miriam sháněla. Skutečnost, že je otcem nikomu neprozradil. Ostatně, v udržování tajemství byl expert. Slib, který dal kamarádovi z lesa, porušil jen jednou.

Děda o Miriam věděl, Honza mu o ní řekl krátce potom, co se vrátil z conu. Jak čas ubíhal, nemohl si děda nevšimnout vnukova trápení.

„Je to jen ženská,“ chlácholil ho. „Teď ji máš rád, ale to přejde, čas zhojí všechny rány.“

„Je to pravda, dědo?“

Stařec se zatvářil neurčitě. „Většinou jo.“

Honza mu dal přečíst první polovinu rukopisu Ti, kdož přichází z Mezistěnu. Děda vyslovil svůj názor, chvíli příběh rozebírali, mluvil především Honza. Zrovna zaníceně vysvětloval, proč musela zemřít dědova oblíbená postava, objevující se ve všech dosavadních knihách, když se stařec zprudka předklonil, vykřikl a křečovitě si sevřel hrudník.

Honza okamžitě volal záchranku. Děda strávil v nemocnici dva dny, bylo jasné, že to je pro něj konečná. Honza si vzal v práci dovolenou, buď seděl u dědova lůžka nebo na chodbě, kde pil kávu z automatu, a když už šilhal hlady, kupoval si čokoládové tyčinky.

Děda byl velmi slabý, z postele už nevstal, i mluvení mu dělalo problémy. Na pár posledních slov se však ještě zmohl.

„Honzíku,“ zašeptal.

„A-a-ano, dědo?“

„Pověz mi… kdo je ten tvůj tajemnej kamarád?“

„Přísahal jsem, že jeho t-t-totožnost nikdy ne-ne-neprozradím.“

Jenže tohle byl děda, člověk, kterého celý život miloval a který miloval jeho. Byl tu, když ho Honza potřeboval, nikdy neřekl, že na něj nemá čas. A teď umíral, brzo bude pryč a Honza už se s ním nesetká, nebo možná ano, ale copak si tím mohl být jistý? Chtěl tomu věřit, přesto…

Odpověděl na otázku.

Děda si ho chvíli zkoumavě prohlížel. Pak se usmál a stiskl Honzovi ruku. O dvě hodiny později zemřel.

***

Miriam mu tu a tam přece jen zavolala. Zpravidla když měla slabou chvilku a potřebovala si s někým promluvit. Honza ji pokaždé vyslechl – mlčky, trpělivě, jako psycholog, který však nedokáže nabídnout řešení. Dozvěděl se například, že ji opustil přítel. Ten, jemuž dala přednost před Honzou.

„Už jsem to nemohla dál tajit a dělat z něj kreténa. Řekla jsem mu, že Honzík není jeho. Odešel, ani mě neseřval, prostě nic.“

Honza vlastně o jednom řešení věděl, ale Miriam o něm nechtěla ani slyšet.

„Ne, Honzo. Tvým úkolem je psát, ne se starat o rodinu.“

Mluvila o chlapečkovi, jak si poprvé sedl, poprvé řekl máma, poprvé se postavil, poprvé si došel na nočník, jak protestoval, když ho přestala kojit, s čím si nejraději hraje, nastínila mu jeho první den ve školce a taky, že už si umí sám natáhnout kalhoty a obléct svetr. Posílala mu synovy fotky. Honza si ho nikdy nepochoval, chlapeček o něm neměl tušení a přesně tak to mělo zůstat. Miriam si našla nového přítele. Tvrdila, že kluci si spolu rozumí. Zdála se šťastná.

***

Roky plynuly, Honza psal, chodil do práce, jezdil do lesa. Knihy se prodávaly o něco lépe, přišla nová generace čtenářů, která si k nim našla cestu. Honza už nikdy veřejně nevystupoval, redaktorka a nakladatel ho k tomu naštěstí ani netlačili. Máma prodělala operaci žlučníku, táta zas těžkou angínu, po níž přestal kouřit.

Na ulici potkal spolužačku ze základní školy. Prohodili spolu pár slov: Byla vdaná, měla tři děti, pracovala jako uklízečka v hotelu. Šokovalo ho, jak zestárla, pořád v ní viděl tu pihatou dívenku se sponkami v podobě berušek, jenže teď měla kolem úst hluboké brázdy a unavený pohled a špatně nanesený přeliv odhaloval bílé prameny vlasů. Došlo mu, že i on musel zestárnout. Z věčného vysedávání buď v ještěrce, nebo před počítačem mu narostlo břicho, jistě k němu napomohly i silně slazené čaje a hektolitry koly, kterými se naléval během psaní. Kolem třicítky mu začaly padat vlasy, nyní už byl téměř plešatý. Pod očima mu visely těžké tmavé vaky a čelo měl poseté pavučinou vrásek.

Navštívil antikvariát. Před regálem s fantastickou literaturou stál zhruba desetiletý chlapec, očima za skly brýlí přejížděl hřbety knih. Sem tam některou vytáhl, prolistoval ji, začetl se, vrátil zpátky.

Takový jsem býval, pomyslel si Honza.

Dopsal román a poslal ho redaktorce.

Otevřel album plné černobílých fotek. Byl na nich on, rodiče (mladí), děda (živý), Honzovy první narozeniny, pak druhé, třetí… Honza s dřevěným mečem, Honza zabraný do knihy.

„Mám vás rád,“ řekl rodičům.

Vyvedlo je to z míry. Naposled se jim takhle vyznal, když byl malý.

„Taky tě máme rádi,“ odpověděli poněkud zmateně.

Jel do lesa. Vrátil se. Pustil se do dalšího románu. K Vánocům posílal synkovi knížky – Nekonečný příběh, Nikdykde, Poslední jednorožec, Zloděj duší… přes Miriam, pochopitelně. Miriam se vdala a porodila manželovi holčičku. Syn rostl, stal se z něj puberťák, otčím mu pořídil první motorku, Honzík měl radost, mnohem větší než z knížek, které mu posílal biologický otec. Hrál fotbal, chodil na diskotéky, poznal pár děvčat, studoval ekonomku. Aspoň že není natvrdlej jako já, říkal si Honza. Nepomohlo to, kdepak, někde ve skrytu doufal, že mu bude syn podobný, i Miriam se jednou dvakrát vyjádřila ve smyslu, jaká je škoda, že si ještě nepřečetla žádný synův příběh.

„Asi k tomu nedojde, má vlastnosti spíš po Ondrovi,“ řekla mu do telefonu.

Zůstala jedinou ženou, kterou kdy poznal. A stále ji miloval.

Jednoho dne mu opět zavolala.

„Už o tom ví.“

„Kdo o čem ví?“

„Honzík. S Ondrou jsme se rozhodli, že mu o tobě povíme.“

„Ale p-p-proč? Říkalas přece…“

„Chce tě vidět.“

„Honzík?“

„Jo.“

Tři dny nato vešel do kavárny. Syna nepřehlédl, znal ho z fotek. Mladík vstal a stiskl mu ruku.

„Máma mi tě ukazovala na netu.“

„Vážně? On mě někdo fotil?“

Syn se zasmál, zněl jako Miriam. Měl její ústa a oči. Honza si s trpkostí všiml, že i jeho geny se začínají projevovat, inu plešatost je dědičná.

Táta si objednal čaj se dvěma cukry navíc, syn pivo.

„Škola ti jde, takže jsi ch-ch-chytrej.“

Syn mávl rukou, jako že to nestojí za řeč. Vyzařovalo z něj sebevědomí a testosteronová dravost. Bez okolků svlékal pohledem mladou servírku s naditým dekoltem a ona mu oplácela vyzývavým úsměvem. Má vlastnosti spíš po Ondrovi, říkala Miriam. Bezesporu, pomyslel si Honza, nebýt Miriam, zůstanu nadosmrti panicem. Vůbec si nedokázal představit, že by takhle bezostyšně s někým flirtoval. Kdo ví, jak by to se synem dopadlo, kdyby Miriam Honzovi dovolila s nimi žít. Nejspíš by se z něho stal podobnej mimoň, jako z tebe, odpověděl si Honza.

Ukázal mu fotky rodičů.

„Tady je b-b-babička s dědou.“

Syn si je zdvořile prohlédl, ale nijak se jimi nezdržoval. Šlo o cizí lidi, viděl je poprvé v životě, nechoval k nim žádné city.

„Píšeš knížky.“

Honza přikývl. „Snažím se.“

„Jednu jsem četl.“

„Va-va-vážně?“

„Jak se jen…“ V teatrálním zamyšlení si poklepal na nos. „Už to mám! Příběhy Troubů.“

Honza si odkašlal. „A-a-asi jsi chtěl říct Příběhy z D-D-Drombu.“

Mladík se na něj podíval, jako kdyby si nebyl jistý, jestli s ním ten plešatý tlouštík náhodou nežertuje. Pak se zničehonic rozzářil a lusknul prsty. „Máš pravdu, omlouvám se, byly to Příběhy z Drombu. Mírný přeřeknutí.“

Honza si byl jistý, že se přeřekl schválně.

„Docela dobrý,“ pokračoval mladík. „Ale chtělo by to víc akce. A krve. Znáš seriál Hra o trůny?“

Honza přikývl.

„Krev, akce, šukání. Úspěch zaručen.“ Mladík nasadil triumfální výraz, jako by právě vyřešil otázku týkající se smyslu života, pozvedl pivo, popřál Honzovi věčné zdraví a zhluboka se napil.

„V-v-ve skutečnosti je Píseň ledu a ohně příběh o lásce, pomstě–“

„Pardon, Píseň čeho?“

„Píseň le-ledu a ohně. T-t.tak se jmenuje knižní s-s-série, podle který by-by-byla natočena Hra otrůny.“

„Aha. Tak to neznám.“

„Je to k-k-krutej příběh, jistě, a-a-ale rozhodně bych ho n-n-necharakterizoval výrazy k-k-krev, akce, š-š-šššš…“

„Šukání,“ doplnil mladík a škodolibě se zakřenil. „Nějak jsi zrudnul.“

„Promiň.“

„Proč se omlouváš?“

Honza mlčel.

„Kolik ti to vynese?“

„C-c-co?“

„Psaní. Pochop, jsem tvůj jedinej dědic. Uvažuju prakticky.“

„No, d-d-dejme tomu, že si někdy p-p-přijdu i na de-de-deset tisíc. Pokud mám teda zrovna no-no-novej román.“

V synově pohledu se vůbec poprvé objevil nefalšovaný zájem. „Desítka tejdně?“

„Za rok.“

Mladík ho pozoroval, ve tváři se mu nepohnul jediný sval, měl ji jako vytesanou z kamene. Nakonec přikývl, s účastí, jakou vám projevují lidé při kondolenci na pohřbech. „Můžu mít otázku?“

„J-j-jasně.“

„Proč to děláš?“

„Co jako?“

„Proč píšeš?“

„Protože mě to ba-ba-baví.“

Mladík spěšně dopil a Honza zaplatil účet. Doprovodil syna k nablýskanému harleyi.

„T-t-ten je tvůj?“ zeptal se ohromeně.

„Jo. Ondru naštěstí nebaví psát. Bylo mi ctí, otče.“

Stiskl Honzovi ruku, víc než bylo nutné, nakopl motorku a s řevem vyrazil.

„Pardon,“ ozvalo se mu za zády. Byla to ta pěkná mladá servírka.

„Nechci otravovat, ale… znáte ho? Nejste náhodou jeho děda, nebo tak něco? Šiklo by se mi na něj číslo.“

Honza se omluvně usmál. „Je mi líto. Ne-ne-neznám ho.“

***

Nasadil si krosnu s jídlem a spacákem uvnitř. Na řídítka pověsil sbalený stan.

„Jedeš na čundr?“ zeptal se táta, jako by to nebylo očividné.

„Hm.“

„Nechceš tam hodit autem?“

„To je dobrý, tati.“

„Tak se opatruj.“

„Vy taky. V neděli n-n-na viděnou.“

Zastavil na mýtině, kterou navštěvoval už přes třicet let. Opřel kolo o strom, shodil ze sebe krosnu a protáhl si záda. Sundal si bundu a mikinu, propocené tričko se mu lepilo na kůži, a postavil stan.

„To by bylo.“

Nasál vzduch, vůni jehličí, dřeva, hlíny a hub. Posadil se na pařez, odšrouboval termosku a nalil si čaj – sladký, jak ho měl rád. U nohou mu ležel tlustý kroužkový blok, nepopsaný, včera ho kupoval. Byl tu klid, sem tam vrzla větev, ozvalo se zapraskání, ptáci pěli své nesmrtelné šlágry.

Zafoukal vítr, na červenec neobvykle studený. Honzovi naskočila husí kůže.

Zvedl hlavu. Nad trojicí borovic se zavlnil vzduch, jako hladina rybníka po dopadu kamene.

Mezistěnem proletěl drak. Zakroužil a přistál několik kroků od Honzy. V kohoutku měřil něco přes tři metry, dlouhý byl i s ocasem dobrých patnáct. Tělo mu pokrývaly tvrdé šupiny barvy mědi. Z dračí hlavy vyrůstala dvojice zahnutých rohů, od krku po ocas se táhl kostěný hřeben. Složil kožnatá křídla a upřel na Honzu pohled smaragdových očí se svislými zornicemi.

„Rád tě vidím, Jene.“

„Já tebe taky.“

Drak říhl. Z protáhlého čenichu se vyhrnul dým. „Promiň, jsem po obědě.“

„Cos měl dobrýho?“

„Slupnul jsem býkovlka.

„Tak to musíš bejt pořádně napranej.“

„Neletělo se mi zrovna lehce. Jak se máš?“

„Mluvil jsem se synem.“ Zvláštní, kdykoliv hovořil s drakem, nikdy nekoktal.

„Ty máš syna?“

„Ano i ne.“

Drak si povzdychl. „Děti jsou radost i starost. Pověz mi, Jene, odletíš se mnou?“

Honza pomyslel na rodiče, ti jediní mu ještě zůstali. Zlomilo by jim srdce, kdyby se nevrátil. Odletět s drakem znamenalo zmizet navždy. Mezistěn zpáteční cestu neumožňoval. Ne člověku.

„Ještě ne, kamaráde.“

Drak vypadal zklamaně. „A kdy?“

Obraz dědovy klesající rakve.

„Až už mě tu nebude nic držet.“

„Dobrá.“

Honza sebral kroužkový blok a cvakl propiskou. „Tak co novýho v Drombu?“

Drak se pustil do vyprávění. Honza do poznámek.

Jiří Sivok: Nekronaut

Nakladatelství Golden Dog vydalo knihu Smrt bývá nehezká, která je románovou prvotinou Jiřího Sivoka. Nyní si můžete přečíst jeho hororově fantasy povídku Nekronaut.

To odpoledne už dávno vzalo za své a přiklánělo se k večeru. Drzý listopadový vítr se neštítil zalézat do skulinek rukávů a využívat nedostatky oděvů ve svůj prospěch.

Nekronaut si razil cestu po kočičích hlavách a mířil na Okraj. Všichni ho znali jako Nekronauta. Nikoho by ani nenapadlo, že by mohl mít vlastní jméno, ale bylo to tak, a on si jej chránil, jako si včely chrání svůj úl. Protože jméno je zranitelné. A přesto cítil, že se zapomenutím jeho jména umírá i něco v něm.

Válku už odvál čas, ale i tak se na Okraj moc lidí nevydávalo. Místo vyvrhelů. Místo podřadných ras, zastupujících špatnou stranu na bitevním poli. Tak se to z úst městských zdí ozývalo, ale Nekronaut nesouhlasil. Sám byl v situaci, kdy se lišil jak od jedné, tak od druhé strany mince. To on je vyvrhel. Avšak jeho pověst ho předcházela a činy, které provedl díky svému daru, mu dovolily stát mimo.

Odbočoval z hlavní ulice a v místě křížení ucítil pronikavou přítomnost opilého kočího, který si zde před týdnem srazil vaz. Stal se nepozorným, protože jeho myšlenky stále bloumaly po informacích od slečny Loty. A tak nezaregistroval auru včas, aby ji zablokoval.

„Koníčci, koníčci! Ne tak rychle!“ Pach krve, zvuk praskající lebky a kostí. Ucítil křupnutí v oblasti šíje, pulzující až do páteře. Zastavil se. Zavřel oči. Kočí už dávno odpočíval v zemi a jeho tělo sužovali červi a larvy, ale jeho otisk v místě byl Nekronautovi za zavřenýma očima dostupný. Černý kabát, překvapivě neotrhaný, a v něm schoulený rozdrcený uzlíček masa. Podivně zvrácená hlava s nehezkou prasklinou, vše zahalené v černé krvi. Kočího oko, to, které mu zbylo, se upíralo na něho.

To stačilo, pomyslel si Nekronaut a vynořil se ze Tmy mrtvých. Kočičí hlavy a pár osůbek, co si žijí své životy – vše, jak má být. Špatně se mu dýchalo, a tak se otočil čelem k jedné ze stěn domů. Ujistil se, že se na něho nikdo nedívá, a sundal si na chvíli masku. V rukou jej studila. Dopřál si ještě jeden dva nádechy a masku s orlím zobanem si nasadil zpět.

Představila se jako Lota. A přišla žádat o pomoc. Vyslechl ji, protože byla hezká? Ano, velmi pravděpodobně ano. Tyhle děvečky měly málokdy na zaplacení za jeho služby, ale tělo mu daly rády. Někdy s pláčem, jindy ne. Nakonec ji však vyslechl z jiného důvodu. Čerň. Ta čerň, která nebyla vidět, ale on ji cítil. Přítomná jako parfém, který si odnesete při objetí s kurvou. Kurví cejch. Přijatelné jméno.

Kurví cejch není pro Nekronauta něčím neznámým. Lepí se běžně na těla pozůstalých, ovšem tenhle se zdál ohlušující svou mnohočetností. Oslepoval odstíny černé a dával na srozuměnou, že nejde jen o jednoho nebožtíka. A co víc – šlo o děti.

„Tohle pro tebe není bezpečná část města. Věřím, že neriskuješ panenství, či dokonce život zbytečně.“

Mladé dámě pomalu vyklouzla z rukávu oboustranně broušená čepel dýky. Bez jakéhokoliv aktu agrese ji namířila na Nekronauta: „Mé panenství dávno vzalo za své a svůj život si ochráním sama.“

„To vidím,“ usmál se za bílou maskou bez jediné ozdoby. „Přejděme tedy k obchodu. Chceš přeci něco po mně, že?“

Dýku schovala opět do útrob kabátku a stáhla si kapuci. Odhalila přitom dlouhé vlasy, z nichž trčela dvě jemnou srstí pokrytá špičatá ouška. „Jmenuji se Lota a ano,“ řekla, ale její pohled mířil skrz něho. Jako by Nekronauta vůbec neviděla. „Ve Starém městě je tě zapotřebí. Jsem tu proti vůli jeho obyvatel, ale nemohu stát stranou. Cena za nečinnost je příliš vysoká.“

„Kolik dětí zemřelo?“ Lotin pohled se změnil. Najednou cítil, jak se její oči zabodávají do jeho.

„Sedm.“

„Řekni mi o tom víc.“

„Ve Starém městě to začali nazývat mor dětí. Jako prvního to postihlo malého Josiaha, syna mé tety. Tomu chuděrovi bylo sotva dvanáct let. Chlapec byl nezdoba, ale takový konec si nezasloužil. Vzbudil tetu Támar i strýčka Abdona. Teta tvrdila, že mluvil cizím jazykem. Schvacovala ho horečka a poté, co o půlnoci odbil zvon, vydechl naposledy. Abdon i Támar povolali duchovního, aby tělo nebožátka očistil od zlých duchů. Pak jej při rozednění pochovali do posvátné hlíny na hřbitově.“

Nekronaut se za maskou zašklebil.

Lota škleb pod maskou neviděla, a tak pokračovala: „Támar je silná žena a věděla, že se musí postarat o zbylá dvě robata. Abdona to však zlomilo. Nejedl, jen pil kořalku. Přesně týden nato se neprobudili Amos a Siméon. Abdon žal nevydržel a krátce po uložení dětí do posvátné půdy se oběsil a teta Támar na světě zůstala sama. Jenže to nepřestalo. Před čtrnácti dny si zlí duchové vzali desetiletá dvojčata Delílu a Kayla a před týdnem ve spánku skonali Ehud a Elíša. Staršímu bylo osm a mladšímu pět. Všichni ze Starého města.“

„A to přicházíš dnes?“ zašeptal. „Pokud říkáš, že ta úmrtí přicházejí po týdnu, tak proč jdeš tak pozdě? Mám vyřešit váš problém do půlnoci?“

„Omlouvám se. Nejsem zdejší. Přijela jsem z Budivojovic teprve předevčírem a o prokletí se lidé bojí mluvit.“ Bezmocně rozhodila rukama a pak si propletla prsty a dlaně položila na pěkné bříško. „Nedozvěděla jsem se to dříve. Ihned jsem šla pro radu k duchovnímu, ale ten starý blázen mě vyhnal prutem ze svého pozemku. A že prý ze mě vytříská duši, pokud tě navštívím.“

Nekronaut se otočil k Lotě zády a zašátral v šuplíku stolu. Vytáhl na dřevěnou desku svazek bílých kříd a odpočítal jich sedm. Zbytek vrátil do šuplíku. Pak se otočil na návštěvu a hlasem rezonujícím v masce pronesl: „Přijímám. Pomohu Starému městu.“ Schválně zvolil původní název, i když on sám byl zvyklý na Okraj.

„Co žádáš na oplátku?“

Chtivým pohledem sjel po jejích plných ňadrech k oblým bokům, ale pak se vrátil k ochranářsky propleteným prstům na bříšku. „Máš v sobě dítě, drahá. Veliké jako jablko. A ty o tom víš. Cítíš ho v sobě. To proto se tolik strachuješ z moru dětí. Máš strach, že když ses sem připletla, tak si ho odneseš zpátky do Budivojovic, že?“

Oči se jí zaleskly. Hanbou? Strachem?

„Nežádám nic víc, než abys robě pojmenovala po mně.“

„Cože?“

„Nezdržuj mě! Slyšíš dobře. Tak souhlasíš, anebo ne?“

Souhlasila.

Vyšla lacino, myslel si. Bude příjemné vědět, že někde daleko odtud, je opět slyšet moje jméno.

Když Lota potěšená výsledkem jednání odešla, sundal si Nekronaut masku a zahleděl se do zrcadla. Za četnými jizvami brázdící jako vlny jeho obličej se objevil úsměv. Nebyl pěkný. „Šest.“ Pravil do ticha pronajatého pokoje. „Dětský mor jich sežehl šest. Nikoli sedm. “ 

***

Temné uličky jej vyplivly u boční branky vedoucí k Okraji. Nešel za vdovou, ani za jinými pozůstalými. Prošel nedlážděnými uličkami a zamířil ke kopečku za městem. Proč jsou jen ty hřbitovy na vysokých místech? Někde v dáli odbili sedmou hodinu. Hřbitovní zeď tvořená jednoduchým železným plotem byla protkaná trnitými keři a mramorové náhrobky v šeru působily sešle a smutně. V oknech bílé kaple zasvěcené Matce lesa a Otci deště se mihotaly odrazy plamínků lamp. Duchovní přebýval uvnitř.

Nekronaut se soustředil, a tak odrážel veškeré nápory zemřelých. Zdálo se to snadné. Snadnější, než by si člověk myslel. Na hřbitově lidé i nelidé většinou neumírají, takže jejich otisky jsou mnohem slabší než na místech úmrtí. Natáhl ruce a zavřel oči – ponořil se do Tmy mrtvých. Hledal přítomnost dětí. Dětí, které nejsou příliš dlouho na druhé straně. Ačkoli fyzicky nic neviděl, ve tmě se náhle jeden po druhém rozsvítily nachovým světlem náhrobky. Bylo jich sedm. Cítil mravenčení na spáncích a po zádech mu stékal nepříjemný čůrek potu.

Otevřel oči. Vytáhl první křídu, posadil se u prvního z označených hrobů a začal malovat tvary a obrazce po mramorovém náhrobku. Nešeptal, jen vydechoval a z úst mu splývala slova. Slova mrtvých. Slova někoho jiného. Znaky, jež ulpívaly na kameni, nepsal on. Psali je ti, jež už nejsou a jen používali jeho prstů. Když skončil, zbytek křídy rozdrtil v prstech a vetřel si ji do zpocených dlaní. Přešel k dalšímu čerstvému hrobu a zopakoval práci skonalých. Pokračoval k dalšímu a dalšímu.

Užuž se chystal k Josiahovu místu odpočinku, když uslyšel zavrzání pantů kaple. V mihotavém světle plamínků se objevil starší muž baculaté postavy. Holá hlava a dlouhý knír. Nekronaut ho znal od vidění.

„Kdo tam?!“ zahulákal Isaac a v ruce hrozil býčí žílou, prutem, kterým by dostat nechtěl nikdo.

„Jsi správce smrti, měl bys tedy být poctěn mou návštěvou.“

Duchovní zbledl. Ruka s prutem povadla jako penis nezkušeného milence. Chvíli tápal a nevěděl, co říct. Pak zmizel v kapli a zase se objevil s kabátem. „Jaké milé překvapení, Nekronaute. Snad ses nenechal vyrušovat tou poblázněnou běhnou. Je to cizinka a hovnu rozumí.“

„Vidím sedmero čerstvých hrobů,“ vedl si Nekronaut svou. „Dětských hrobů.“

„Ano. Těžké hodiny zažíváme. Spála. Neměj péči, už jsou děti zaléčené. Poslali jsme pro odborníky. Rybím tukem a ovocnými šťávami i jinými srágorami jim zaplnili pupek. Brzy se nákazy zbavíme.“

„Smůla jde vždy ve dvou. Věděl jsi to?“

Jestli byl duchovní bledý, tak teď ve tváři neměl ani kapku krve.

„Jistěže věděl. A pokud víš, čeho ses dopustil, tušíš, že ještě pro šest dětí si přijde, aby byl tucet naplněn. Až potom se můžeš holedbat, že medicína odborníků slavila úspěch.“

„Nekronaute, nevím, o čem mluvíš. Ta děvka hloupá tě pobláznila. Já se o Staré město starám dobře.“

„To vskutku, Isaacu.“ Nekronaut poklekl k Josiahovu náhrobku. „Alespoň pro tebe nemusím chodit. Budeš mi tu přítomný jako svědek.“ A aniž by čekal na souhlas, vzal poslední křídu a počal malovat. Znaky na sedmém náhrobku se lišily od ostatních a z Nekronautových úst vycházel dech se slovy znějícími také odlišně.

„Co to děláš?“ Tlustý mužíček začal couvat. Zvedal se vítr a narychlo přehozený kabát se stával neposlušným. Ačkoli ho stravovala zima, duchovní se potil a čůrky se mu skvěly v dlouhém kníru. Neotřel je. „Přestaň! Slyšíš? Přestaň!“ Ať se to stalo strachem či vinou, něco dodalo Isaacovi odvahu a zpod nezapnutého kabátu vytáhl býčí žílu a ohnal se přes Nekronautovu hlavu.

S Nekronautem se zatřásla zem. Jeho maska s orlím zobanem se rozštípla vedví a on se svalil vedle náhrobku. Z místa, kde by měl mít nos, zely jen díry, z nichž se valila krev. Bezretá ústa stále otevřená chroptěla dechem v řeči neznámé.

„Drž hubu, zrůdo!“ Připravoval se k další ráně, když se skučivým větrem promísila i ozvěna dětského smíchu. Duchovního polila hrůza. Některé dětičky postávaly u svých hrobů, jiné skotačily a přeskakovaly náhrobky. Šest dětiček. Bledá zašpičatělá ouška a černo kolem očí. Prázdný výraz. Smrt a hra ve stejný moment.

Nekronaut dokončil kouzlo a zem se otřásla. Zvedl se z chladné země a instinktivně ustoupil. Duchovní jen zkoprněle hleděl, jak se pařátovitá modrá pracka prohrabává z Josiahova hrobu ven. Kousek dál vyvstal druhý spár. Zachytil se náhrobku a ten bez nejmenšího odporu praskl jako perníkové srdce v ruce chtivého dítěte. Vmžiku se monstrum ukryté ve studené hlíně odhalilo v měsíčním šeru. Tlama rybí. Zuby jako skalní útesy – ostré a nemilosrdné. Dva rozeklané jazyky kmitaly kolem šupinatých úst. Z velké hlavy trčily dvě odporné, blanité, hubené nohy.

Duchovní se vyprázdnil do kalhot a se strachem, který nikdy nepoznal, odběhl do bezpečí kaple. Tam zalezl do modlitebny a žádal odpuštění.

„Proč jsi mě povolal! Co chceš?! Jsem tu oprávněně,“ zabublalo to v Rybákovi a přes zuby se mu prohnala vlna zpěněného slizu, která dopadala do útrob hrobu.  

„Vím. Dvanáct dětí ti patří. Máš na to právo. Jeden za každý rok nespravedlivě zabitého roběte.“

„Duchovní to posvětil, i když ten ochlasta neví, co dělal. Dvanáct životů. Všech dvanáct je mých,“ zavrčel Rybák a v kulatých skelných očích se objevil nachový nádech krve.

„Chci obchodovat.“

„Já nic nepotřebuji! Chci jen svůj tucet.“

„Dám ti kopu. Šedesát zemřelých výměnou za zbylých šest.“

Rybák sebou přestal ošívat a očima si měřil poleptanou masu, které se nedalo říkat obličej. „Kdo jsi, ksichte? Proč mluvíš za mrtvé?“

„Buď ber, nebo nech ležet.“

„Co z toho máš?“

Nekronaut se otočil a chystal se k odchodu.

„Stůj, ksichte!“ zachroptělo monstrum do jeho zad. „Stvrď krví tvých šedesát a já ti dám zbylých šest.“

Nekronaut se vrátil k náhrobku. „Nejprve mi vydej chlapce. Chci mít jistotu, že mě neobelžeš.“ Rybák vzteky zařval a zpěněné sliny dopadly na Nekronautův obličej. Ani sebou nehnul. Rybák prohnul nohy, zašpičatělé tesáky rozevřel, jako by chtěl spolknout měsíc. Následně sebou škubl dopředu jako v záchvatu a vyzvrátil polozetlelé tělo dvanáctiletého Josiaha. Blanitý modrý sliz obklopoval jeho tělo, ale Nekronaut toho nedbal. Poklonil se a ruku složil na čelo nebožátka. Zavřel oči a propadal se do Tmy mrtvých.

„Vyjev mi všechno,“ zašeptal vlastním hlasem, i když už se všeho dovtípil ve svém pokoji. Josiah byl nezdoba, přesně jak Lota řekla. Jednou se však ucho utrhlo, když jeho matka Támar ve vzteku chlapce udeřila pánvičkou, kterou předtím i s jídlem strhl k zemi. „Já ti vtluču do hlavy, že se to nedělá!“ Padla jen jedna rána. Ani malá, ani velká. Nechtěla zabít. Matka chvíli plakala a pak dítě odnesla do postele a přes ránu na hlavě dala mokrý hadřík.

Blesklo to.

Nekronaut se potápěl v bahně hádky muže s ženou. Abdon objevil ránu. Řeči o nemoci byly lež. Nekronaut nevěděl, jaké pohnutky vedly rodiče k duchovnímu. Stačilo mu ve tmě zaslechnout hlas Támar. „Máme ještě dvě.“ Tušil, že jsou si s Isaacem navzájem dlužníci, ale nezajímalo ho to. Věděl jen, že jim obtloustlý duchovní pomohl pohřbít zabitého a obřad bohyně Matce lesa a Otci deště byl lživý, a tak dítě propadlo smluvně démonovi. A ten si za křivý pohřeb žádal dítě za každý rok Josiahova života.

A smůla chodí po dvou.

Nekronaut otevřel oči dlaněmi od křídy potřel nebožátku obličej.

„Co to děláš, ksichte?“ zuřil Rybák a prskal kolem sebe modrou pěnu.

„Už ti nepatří. Ale bát se nemusíš. Svou kopu dostaneš.“ Když téměř všechna křída ulpěla na netečném obličeji, vstal. Pohlédl na zbylou šestici dětí. Hrály si spolu a vůbec si nevšímaly dramatu kolem sebe. Nežily na úplně jiné úrovni bytí. „Nechť naše krev slouží jako pojivo naší smlouvy,“ řekl Nekronaut a prsty si setřel stékající krev z nosních otvorů. Netvor, jako by bylo vše domluveno, se zahryzl do svého pařátu, až mu mezi tesáky vytekla nezdravě žlučovitá tekutina. Člověk i démon natáhli ruce a nechali životodárné tekutiny skapat na hřbitovní půdu.

Rybák se opět prohnul, ale tentokrát z jeho útrob vylétlo šest černých, mihotajících se paprsků a odlétlo kamsi do Starého města.

„Jsi na řadě, ksichte.“

„Daruji ti toho zmetka v kapli. Vztáhl na mě ruku a já bez obrany přijal ránu. Jeho duše patří mně. Také si vezmi Támar, matku malého Josiaha.“ Nekronaut pokynul rukou k chlapci. „Osvobodil jsem jej, a tím navázal pouto. Chlapec zaslouží pomstu. Mám na její život právo.“ Pak se odmlčel.

„A dál, ksichte?“ zavrčel Rybák a uvnitř jeho hlavy-těla něco zabublalo. „Zbývá ti jich osmapadesát.“

„Dám ti je všechny. I když neznám jejich jména. Jsem Nekronaut a kráčím se živými i mrtvými. Dám ti tedy mrtvé, které jsem potkal.“

„Podvod!“ zařval a ptáci v lese daleko na obzoru vzlétli a jako mrak zakryli srpek měsíce.

„Není to podvod.“ Nekronaut stále nedal znát, že by se démona smrti bál. „Nedaruji ti jen jejich duše. Dám ti i jejich smrt tak, jak si ji žádáš. Vezmeš si ji skrze mě.“ Pak natáhl dlaň a zavřel oči.

Démon ho popadl a smýkl s ním do vzduchu. Druhou prackou si jej nacpal do útrob.

Nekronaut se snažil nevnímat zápach tlejícího masa, ani hnusný dotek slizu všude kolem sebe. Ani necítil stahy Rybákových svalů uvnitř jeho bezbožného těla. Soustředil se jen na práci.

Vražda.

Cítil, jak mu někdo probodává záda nožem a zároveň ho šacuje.

Vražda.

Vtělil se do znásilněné oběti, které při neustálých přírazech docházel kyslík. Cítil, jak pod stiskem tlustých prstů vrah drtil její průdušnici. A do rytmu uvadajícího srdce vzdychal a chrochtal jako prase.

Vražda.

Vražda.

Vražda.

Ne všechna úmrtí byla bolestivá, ale ta násilná vnímal nejvíce. Smrt ve spánku vítal, je to žolík, ale těch je proklatě málo. Posledním osmapadesátým byl kočí. Už podruhé dnes cítil křupnutí, jak se mu bortil vaz pod kopyty koní, které měl rád. Bolest byla všudypřítomná a nekonečná, ale pak přišel náraz. Nedal se srovnat s bolestí, kterou zažil. On člověk i nečlověk není uzpůsobený, aby osmapadesátkrát zemřel.   

„Tys nekecal, ksichte,“ zabublal Rybák a pak náhle zmizel v hrobě, odkud vylezl.

Celý mokrý a páchnoucí se otočil k hrajícím dětem. Už je tam neviděl. Ani Josiah už neležel na trávě u svého hrobu. Jediné, co zbylo jako důkaz po démonově existenci, byl všudypřítomný sliz a zborcený náhrobek.

Nekronaut vstal a v kolenech mu zakřupalo. Nebyl nejmladší. Musel se odebrat za Lotou a sdělit jí své jméno.

„Rabi Löw.“

Zní to stařecky, pomyslel si. Malému dítěti slušet nebude, ale alespoň ho předám dál. Třebas mu bude i k užitku. Možná se někdy potkáme ve Starém městě a možná zavítá i na tento hřbitov, kdo ví?

Odcházel a přes vítr zaslechl Isaacův bolestivý řev uvnitř kaple. Jestlipak Támar ještě dýchá? Nebo si ji Rybák nechá na půlnoc? Vykročil pro svou odměnu.

Petr Boček: Dýňová kalamita

Druhou povídkou, kterou zde zveřejňujeme, je Dýňová kalamita od Petra Bočka, autora knihy Mízožravci. Tahle povídka by si určitě zasloužila krátké filmové zpracování.

Nejdřív jím někdo pořádně zatřásl. Když rozespale otevřel oči a zmateně vzhlédl do tmy, mohutná ruka mu ucpala ústa.

„Mlč, proboha, mlč!“ zašeptal známý hlas. „Ani slovo, nebo je po nás veta.“

Láďa, blesklo mu hlavou. Co tu chce, teď, uprostřed noci?

„Slibuješ, že budeš potichu?“ ozvalo se vzápětí.

„Hmmm,“ horlivě souhlasil.

„Dobře,“ ozval se znovu sípavě, „teď ti, Pepo, uvolním pusu. Jestli začneš řvát, naperu to do tebe, rozumíš? Kamarád nekamarád.“

Tlak povolil a před jeho vyděšenýma očima se mihlo ústí lovecké pušky. Dlaň se pomalu odlepovala z jeho tváře.

„Klid, klid…,“ šeptal Láďa, „všechno vysvětlím, jen buď potichu, prosííím!“

„Ufff,“ vydechl, když se mu uvolnily dýchací cesty. „Co to…?“

„Teď musíme rychle odsud, pryč z ložnice, hned ti řeknu, co se děje.“

„Kde je Helena?“ zeptal se Pepa zoufale, ale v souladu s předchozí dohodou zcela potichu.

„Šla přeci venčit Šišinu, jako každej den.“

„Aha, vlastně, a jak ses sem…?“

„Nechala otevřeno. Nezdržuj se oblíkáním, je dost teplo, pojď aspoň tady do koupelny, v ložnici už nesmíš zůstat.“

Tažen kamarádem docupital v proužkovaném pyžamu ke sprchovému koutu. Tam se konečně trochu uklidnil, přesto zrychleně dýchal a cítil dunění srdce až kdesi v krku. „Teď mi už řekni–“ tlumeně zavyl směrem k muži s puškou v ruce.

Ten jeho pokus o komunikaci usměrnil drsnou replikou: „Nejdřív řekni ty: Žral jsi to?“

„Aaa, co jako?“

„Tu dýňovou polívku.“

„Ne, ten oranžovej hnus v žádným případě. Heleně jsem to hned řek. Nikdy, jen přes moji mrtvolu.“

„Ufff!“ vyfoukl vzduch tentokrát Láďa. „Dobrý.“

„Tak už– “ zkusil to znovu.

„A co Helena?“

„A co jako?“

„Jedla tu polívku?“

„No jo, dva talíře si dala.“

„Blbý,“ konstatoval suše Láďa.

„Tak už bys konečně moh–“

„Slyšels to?“ zbystřil najednou a zbraň pozdvihl do pohotovostní polohy.

„No, vyjou psi… A co jako?“

„Nevím,“ přiznal, „je to celý takový divný. Vím, že Jana jedla tu polívku, ale já si radši dal držkovku z neděle. Já jsem tady… a vona je… mrtvá.“

„Mrtvá?!“ nekontrolovatelně vyjekl Josef. V ten okamžik mu ústí brokovnice ohnulo špičku nosu takřka do pravého úhlu.

„Je mrtvá, páč jsem jí ustřelil hlavu. A jestli nebudeš zticha, udělám to i tobě.“

Koupelna se naplnila dusným tichem, jen zvenku zaznívalo podivně dlouhé psí vytí.

„A myslím, že Heleně se to přihodí taky.“

„Nééé, prosííím,“ zahuhňal.

Muž s puškou pokýval hlavou. „Garantuju ti, že to udělám s tvým souhlasem.“

„Proč, Láďo, proč?“ zaštkal nechápavě.

„Neměli to žrát. Tu dýni.“

„Dyť jsi to přece vypěstoval ty…“

„A tys mi dal semena.“

„No a co?“

„Nevím, fakt nevím. Někde se stala chyba. Jana to sežrala a změnila se.“

„Změnila?“

„Něco se s ní stalo. Byla jiná.“

„Jiná?“

„Napadla mě. Chtěla mě zabít.“

„Zabít? A Jana?“ Nijak mu to nešlo do hlavy. To naivní, dobrácké stvoření a… vražda? „Tys pil!“

„Dneska fakt ne. Vrhla se na mě a–“

„A jak to, prosím tě souvisí s dýní? Jaks na to přišel?“

„To poznáš. Stačí, když se podíváš. Ta tvář… Však uvidíš.“

Zvenku silně zazněl psí nářek a pak se rozhostilo ticho. Němé, depresivní, napjaté.

„Jdem,“ zavelel Láďa a jeho kamarád se podřídil jak jeho diktátorskému hlasu, tak i jednoznačnému povelu lesklé hlavně.

***

Dýchl na ně podzimní chlad.

Houby teplo, pomyslel si Josef, ale neodvážil se to nahlas komentovat.

Zahrada plná ovocných stromů byla zalita stříbřitou září měsíce. Od sousedů navíc blikala žárovka u zadních dveří.

„Sakra,“ procedil skrz zuby Ladislav, „ňák moc světla najednou.“

Udělali sotva pár kroků, když vtom o něco zakopli. O něco bezvládného, hadrovitého.

„Proboha!“ zašeptal majitel nemovitosti, uvědomuje si, že jakýkoliv hlasitější projev by ho mohl stát život. „Šišina! Kdo jí to udělal?“

Na zemi se válel chlupatý, neforemný balík, z něhož prýštila krev. 

„Obávám se, že…,“ pronesl samozvaný vůdce výpravy a vyzývavě zašermoval zbraní.

Kdy tohle všechno skončí?“ proběhlo v ten okamžik hlavou Josefovi.

„Obávám se, že to byla tvoje žena,“ dokončil první muž svou řeč. „Jasně, prokousnutej krk! U nás takhle skončil Ferda.“

Josef si jako ve snách vybavil sousedovic zrzavého kocoura a utvrdil se v přesvědčení, že Láďa prostě musel zešílet. Nejlepší mu bude neodporovat. Snad to přežije. V okolí se v ten okamžik rozštěkali všichni psi a jejich povyk posléze přešel v táhlé monotónní vytí.

„Co tak blbnou?“ pronesl tiše.

„To už trochu tuším,“ odvětil muž s puškou. „Jdem, musíme odsud vypadnout. Je tam vzadu ještě pořád ta branka, co vede do polí?“

„Jo, jo,“ přitakal smířlivě.

„Tam to bude nejlepší. Ale potichu!“

Udělali sotva dva kroky kolem starého, poněkud pokřiveného altánku směrem k lísce, která se skláněla nad letitou, zeleně natřenou lavičkou. Zleva zazněl podivný mlaskavý zvuk, který svou intenzitou přehlušoval i hrůzu nahánějící nepřerušované kvílení snad všech psů v městečku.

„Co tam máte, Pepane?“ zeptal se lovec.

„Tam?“ máchl rukou do temnot. „Králíkárnu.“

„Myslel jsem si to,“ pokýval hlavou.

„Někdo tam je,“ zasyčel Josef, „asi… nám krade králíky.“

„Žere, jsi chtěl říct.“

„Cóóó?“

„Schválně tam nakoukni, ale budeš držet hubu, rozumíš. Jak mukneš, rozstřílím tě na cimpr campr, tebe i to…“ máchl rukou do tmy, „to, co tam pořádá ty nebohý zvířata. A nediv se, jestli ti to, nedej bože, připomene tvou drahou polovičku.“

Opatrně se plížil směrem do tmy za lísku. Světlé pruhy jeho pyžama zářily v měsíčním svitu. Kdyby se pohyboval někde v africké savaně, lehce by si ho mohli splést se starší a chromou zebrou.

Snažil se přesouvat opravdu neslyšně a tomu přizpůsobil i ladnost svých pohybů. Ne snad kvůli tomu, co se skrývá tam, u králíkárny, ale kvůli šílenci s brokovnicí v ruce, kterého má za zády. Jestli tam bude Hela, nenápadně jí naznačí, jak se věci mají a potichu se protáhnou živým plotem k sousedům. A pak… zmizí v keřích směrem ke hřbitovu. Tam je snad nenajde. Žena má možná i mobil. Zavolají policii a…

Kout zahrady byl od měsíčního svitu i sousedovic žárovky nade dveřmi odstíněn hustými větvemi lísek i zmíněným altánem, který tu zůstal po sudetských Němcích blahé paměti. Snažil se přizpůsobit zrak čím dál větší tmě. U kotců se opravdu cosi pohybovalo. Teď zaregistroval i známý dlouhý kabát, který si Helena brala na noční venčení psa. Měla, chudák, špatné spaní, a tak to nechával na ní. Sám vždycky usnul jako dřevo. A hodně tvrdé.

Mlaskání zesílilo. Podivný zvuk.

Co tu vlastně ta ženská dělá? Původně měl v plánu kontaktovat ji okamžitě, teď se s tím rozhodl raději počkat.

Stále ostřil pohled. Brýle totiž zůstaly na nočním stolku.

Teď. Ta postava stojí přímo u králíkárny, otvírá dvířka, vytahuje statného ušáka a… Zas ten děsivý zvuk! Udělal úkrok doleva a v ten okamžik pronikl tlumený svazek paprsků až do míst, kde by se měl nacházet ženin obličej.

„Ne, nééé!!!“

Kamaráda málem smetl.

„Tak co, už mi věříš?“ pronesl Láďa ironicky a povolil ruku s puškou.

„Co to…“ blekotal Pepa nevěřícně.

„Musíme pryč, padáme!“

Během několika okamžiků stáli v samém rohu pozemku před zanedbanou, zrezivělou brankou. Za ní kralovala černočerná temnota, z níž nad spíše jen tušené kopečky Orlických hor vystupovala podzimní obloha tlumeně ozářená měsícem.

„Sakra, zámek!“ potichu zaklel jeden z nich a bezmocně zachřestil řetězem.

„To nic, přelezem to, nedá se nic dělat!“ ozval se druhý.

První se začal sápat nahoru Josef. „Po-moz-mi,“ skandoval mezi funěním.

Nakonec se s kamarádovou pomocí vydrápal na okraj branky. Usadil se na trubce jako na hřadě a prudce vydechoval. Cítil se jako uštvaná drůbež těsně před vykastrováním drobů. Byl to na něj prostě příliš sportovní výkon. Navíc ho chladný kov nepříjemně tlačil přes pruhované pyžamové kalhoty do zadnice.

Muž s puškou náhle zbystřil.

„Co se děje?“ zeptal se brojler na dočasném posedu.

„Dolů!“ zasykl ten stojící překvapivě nahlas. Hlasitěji, než bylo v jejich situaci bezpečné.

„Cooo?“ zaklátila se postava nahoře. Vzápětí ho už dolů táhla silná kamarádova ruka. Připadal si, jak ta neposlušná dcera z Erbenova Vodníka. Jenže ho místo chladných hlubin čekal o mnoho sušší, ale také tvrdší dopad na udusaný trávník.

„Au, co blbneš?!“ zavyl také, překračuje povolené hodnoty decibelů.

„Tam, tam!“ skřehotal Ladislav a ukazoval do tmy v polích. Zalomil pušku, vsunul nábojnici, zalícil a vystřelil.

Josef se pomalu zvedal. Cítil, že ho bolí snad všechny buňky, které přežily ten nepříjemný pád.

„Drábkovi!“ vykřikl Láďa a rychle nabil. Vzápětí třeskl další výstřel. „Že mě to, blba nenapadlo dřív! Taky jsem jim včera dal jednu. Sežrali to. Celá rodinka.“

Muž v pyžamu se ohlédl směrem k brance. Teď už zřetelně vnímal několik trhavě se pohybujících postav. Přesněji řečeno dvě vysoké a jednu malou. Další, nejdrobnější z nich, se už stala obětí Ladislava, úspěšného člena místního mysliveckého sdružení Hubert, který byl ve střízlivém stavu opravdu excelentním střelcem, a válela se na zemi bez známek jakékoliv aktivity.

„Kubík,“ vybavil si roztomilého předškoláka a bezděčně se pokřižoval.

Vtom se ozvalo mručení i z nitra zahrady. Pod lískou zavlál povědomý baloňák.

„Do kůlny!“ zavelel Josef a na okamžik se ujal vedení. Pouhý kousek od inkriminované branky se černala silueta stavbičky sroubené ze starých železničních pražců. Stačilo pár kroků, rychlý pohmat rukou a už za sebou zavírali masivní dveře. Pak Láďa ještě jednou nabil, vrzly veřeje a po zahradě se rozprskla další přízračná postava. Teprve potom západka definitivně zaklapla.

V bezpečné temnotě rychle vyhodnotili své vyhlídky.

„Dveře nemaj zámek, musíme k nim přesunout tamhleten ponk. Rychle!“ pronesl Josef rozhodně. Vzápětí se už oba lopotili s objemným kusem nábytku korunovaným mohutným litinovým svěrákem.

„Zbejvaj mi poslední čtyři náboje,“ konstatoval střelec.

„Tak to máme Helenu, dva Drábkovi a jeden je rezerva,“ počítal na prstech, s obavou pomrkávaje směrem k jedinému, značně zašlému okénku Pepan.

„Jo, kdyby,“ vzdychl Láďa, „dýni jsem eště dal Novotným.“

„Rádi boga!“ prohodil muž v pyžamu a pohroužil obličej do dlaní.

***

Venku byl zdánlivý klid. Na trávníku ozářeném měsíčním svitem se právě nic nedělo. Alespoň tak se to momentálně jevilo zevnitř.

„Jak… jak se to mohlo stát?“ trapně naříkal Josef, zatímco jeho kamarád ostřížím zrakem pohlížel skrz zašpiněné sklo.

„Ta dýně, tou to je,“ procedil skrz zuby jeho bratr ve zbrani. „Jana snědla tu polívku, koukali jsme spolu na televizi a pak se ke mně otočila. Pořád to trochu byla ona, ale měla najednou…“

„Jako Helena,“ šeptl Josef.

Vtom jejich klid ve zlomku sekundy rozmetal náraz do okenní tabulky. První, co zaregistrovali, byly dlouhé, vyzáblé prsty, vyčnívající z rukávů béžového baloňáku, nepříčetně cloumající rámem. Pak závěj rozcuchaných černých vlasů a cosi jako tvář. Přitisklo se to ke sklu s nepříčetným výrazem v rudě zbarvených očích a začalo zběsile bušit do průhledné hmoty. Rysy to mělo povědomé, ale struktura povrchu i barva věrně napodobovala cucurbita pepo čili dýni obecnou.

„Helenóóó!“ zaječel Josef a začal se pomalu vztyčovat v celé své pyžamové mohutnosti.

Muž s puškou zalícil, rychle otevřel okno, poodstoupil a vzápětí zazněl výstřel. Postava byla odmrštěna a s roztříštěnou hlavou přistála pod nedalekou jabloní.

„Helenóóó!“ zaúpěl opět stejný hlas a pruhovaná figura se zničeně svezla na podlahu. Josefovi došlo, že se ve zlomku vteřiny stal vdovcem.

Rozhodnější z dvojice rychle zabouchl okénko, odplivl na podlahu a jedovatě prohodil: „Vždycky sis stěžoval, že blbě vaří a má hloupý kecy! Budeš mít klídek.“

„To já jen tak. Takovou, takovou… smrt si nezasloužila,“ utíral si nos velikým látkovým kapesníkem, který vytáhl z kapsy pyžama. V ten okamžik si vybavil, co kvůli tomuhle kousku látky zakusil utrpení. Vyhrožovala mu, že s ním nebude spát, jestli si bude ten hnus, jak to nazývala, strkat do kapsy. On ale byl tvrďák, tradicionalista. „Přeci si nebudu frňák otírat do papírovejch fujtajblů,“ říkal. „Každej solidní Evropan používá látkovej kapesník.“ Ale to ona nechápala. Ladislav má pravdu. Vůbec ho nechápala. Navíc, když se teď proměnila v takovou zrůdu… Ještě jednou zatroubil a měl pocit, že se s tou ztrátou pozoruhodně rychle vyrovnal.

„Jak se to mohlo stát?“ pronesl náhle zcela příčetným tónem, až přinutil kamaráda ke zbystření pozornosti.

„Hele, jestli to chceš hodit na mě… Ostatně měl jsem semena od tebe,“ sklopil hlaveň k zemi a začal se obhajovat.

„Loni jsem vypěstoval šest dýní,“ zahájil odborný rozbor, „dvě jsme zavařili, zbytek rozdali. Všichni to přežili bez následků: dcera, zeť, vnučka, Novotný, Drábkovi, vy. Co jsi s těma semenama, sakra, vyváděl ty?“

„No… nic.“

„Nesklízels až po prvních mrazech?“

„Prdlajs. Vodříz jsem je už na konci září. Jen jsem nevěděl co s nima. Taková úroda! Byl jsem z tý kalamity dost přepadlej. Až předevčírem mě napadlo, že by nemusely skončit na kompostu. Bylo to v televizi. Že se teď vydlabou. Dovnitř se dá svíčka. No, nakonec to všichni sežrali. Kdybych jen věděl, co se stane!“ 

„Hnojiva?“

„Klasika, takže jsou to biodýně. Jen…“

„Jen co!?“ uhodil na něj.

„Pořídil jsem novou hlínu.“

„No a?“ začal tušit, že právě v tomhle zdánlivě bezvýznamném faktu může tkvět pointa prekérní situace, do níž se dostali.

Jejich hovor náhle přerušila další prudká rána do skla. V tomto případě byla vedená s mnohem větší razancí, takže oranžová svraskalá ruka rázem pronikla dovnitř a oba muži byli zasypáni ostrými úlomky. Před jejich zraky se mihla podivně strnulá tykvovitá tvář s červenýma očima a vyceněnými ostrými tesáky. Pak cosi cvaklo a ozval se výstřel.

„Drábek,“ prohodil cynicky Ladislav a vyhodil prázdnou nábojnici. Rozbitý otvor, jímž zvenku proudil snad až příliš svěží vzduch, osiřel. „Kde jsme to…?“

„Hlííín-n-na,“ klepal se v rohu Josef, snad zimou, snad i nejistotou optimistických vyhlídek do budoucna.

„Jo,“ odpověděl věcně jeho kamarád, ládující do hlavně své lovecké pušky dva poslední náboje. „Tady na hřbitově,“ máchl rukou odpovídajícím směrem, „před časem likvidovali ňáký vojenský hroby. Nikdo se vo to nestaral. Zrovna jsem se tam vochomejt. Byla to taková pěkná černozem. Dost minerálů. To víš, sem tam ňáká ta kost. Tak jsem si po nocích…“

„Tys to pěstoval v hlíně ze hřbitova?!“ zježily se Josefovi pod pyžamem všechny chlupy. A že jich bylo dost!

„No a co? Ty lidi jsou mrtví nejmíň sto let! A jak víš, že zrovna pod tvou garáží kdysi v době kamenný nepohřbili kmenovýho šamana? Kam šlápneš, tam ležej mrtvoly.“

„Ale tyhle ležely v posvěcený půdě. A tys jima hnojil!“

„Prach seš a v prach se obrátíš, se přeci říká, co?“

„Ale–“

V ten okamžik se před okénkem mihla další oranžová tvář. Ladislav ledabyle pozvedl hlaveň a s profesionální zručností myslivce amatéra ve zlomku sekundy skolil další kreaturu.

„Ale zrovna dneska je ten…“ pokračoval Josef v načaté větě.

„Co?“

„Předvečer svátku Všech svatých. Halloween, jak tomu mladý říkaj.“

„Zas něco importovanýho vodněkud. Přeci bys, Pepo, nevěřil, že–“  

„Dřív možná ne. Ale jiný vysvětlení nemám. Ty snad jo? Ostatně, jako dítě jsem čet i český pověsti a tam je to skoro stejný. Svět živých a mrtvých se prostupuje,“ odkašlal si. „ Jo, svět živých a mrtvých se prostupuje,“ opakoval vzápětí mrazivě monotónním hlasem.

To vzbudilo Ladislavovu pozornost. Rázně se otočil ke kamarádovi a rozsvítil baterku, kterou měl doposud za pasem. „Ty prase!“ zaječel a pozvedl hlaveň. „Ty hajzle, tys mně lhal!“

V ten okamžik si Josef uvědomil jakousi změnu na svém obličeji. Opatrně si přejel rukou po tváři a pocítil podivnou suchou a popraskanou strukturu. „Neee,“ zašeptal sevřeně, „neee, prosím, Láďo, nééé!“

„Tys to žral, přiznej se, žral jsi tu dýni!!“ řval střelec a mířil přímo do Josefovy tváře, z níž začaly žhnout podivně rudé body.

„Ne, věř mi,“ vykrucoval se hlasem, který zněl cize, „jen… jen jsem vochutnal kousek, kousíček z čerstvě uvařenýho kompotu, přísahám!“ V té chvíli pocítil nelidsky silnou chuť na maso. Syrovou, krví nasycenou tkáň.

Jeho choutky však ukončil výstřel. Po stěnách kůlny i Ladislavově tváři se rozprskla oranžová dýňová hmota se stovkami vlhkých semen.

„Poslední,“ vydechl, vyklepávaje prázdnou nábojnici z hlavně.

Zvenku zaznělo vytí desítek vyděšených psů z okolí a v ten okamžik se kůlna zachvěla pod náporem oranžových svraskalých těl.

Honza Vojtíšek: Zrcadlo

Na webu vám nyní budeme přinášet povídky našich autorů, abyste si mohli udělat představu o jejich tvorbě a třeba si ukrátit dlouhou chvíli. Začínáme dosud nepublikovanou povídkou Zrcadlo Honzy Vojtíška, který u nás vydal knihu Kazatel.

„Hajzle!“ znechuceně zaúpěla Monika Olšovská, poslepu natáhla ruku a umlčela Eltona Johna zpívajícího I’m Still Standing. Tlumeně vykřikla do polštáře a proklela den, kdy si tuto píseň na mobilu nastavila jako budík.

Slunce s Eltonem uzavřelo pakt a bodalo skrze okno svými paprsky přímo do jejího obličeje. Bylo jí jasné, že musí vstát. Dneska před prací pohyb prostě potřebuje. Pohyb je lék. Ranní injekce adrenalinu, z níž žije celý den.

Nadechla se, zatnula svaly a posadila se. Vyhrnuté tílko, v němž spala, se jí svezlo zpět přes lehce vystouplé bříško. Nahnula se na pravou stranu a prstem si urovnala kalhotky, jejichž lemy se jí zařízly mezi půlky. Pak si oběma dlaněmi zakryla kolena. Monika byla se svou postavou spokojená. Prsa akorát, zadek zrovna do ruky. Tvář ne úplně nejhorší, hodně pomáhala její účesová kreativita. Možná nějaké to kilo navíc, ale tvarování bylo okulibé, občas se při nějakém pohybu krásně zavlnilo a i ty faldíky, tu a tam někde vystupující při ohnutí či sehnutí, vypadaly sexy. Dodávaly jí auru člověka, ne dokonalé figuríny z výlohy. Lýtka jako vysoustružená, stehna v normě. Na čtyřiatřicet hodně dobré. Výhrady měla vlastně jen ke svým kolenům. Vypadala děsivě. Podivně tvarovaná, jako by kdysi byla kompletně přeražená nebo se prolomila opačným směrem a špatně srostla. Klouby jí na netypických místech trčely podivně do stran. Když seděla, bilo to přímo do očí. Proto skoro nikdy nenosila sukně nad kolena. Jinak si ale nestěžovala. Po tříleté neúspěšné známosti si už rok držela muže od těla, pořád se ale za ní ohlíželi a nadbíhali jí.

„Tak jo,“ povzdechla si, vstala a vyšla z místnosti.

Monika bydlela v pronájmu. Přízemní dva plus nic a koupelna se záchodem k tomu. Ještě malá vstupní chodbička, propojující všechny místnosti. Jejímu otci se ten byt nelíbil. Panovalo v něm permanentní přítmí, některé kouty se ztrácely ve stínech, okna ústila za dům do lesa, domácí nevykazoval přehnanou starost a při otcově dotazu ohledně mříží do oken se jen výsměšně pousmál. Monice byt vyhovoval, malý, nijak drahý (za přízemí si vyjednala slevu), dal se rychle a lehce uklidit a ona jako svobodná, žijící jen prací a dosud ještě kamarádkami, víc nepotřebovala.

Už skoro brala za kliku koupelny, když se zarazila. Pustila ji a pozpátku udělala předsíní dva kroky zpět. Přímo před velké zrcadlo, které si pořídila za první výplatu v novém bytě. Nebyla ješitná ani marnivá, jen se ráda viděla celá. Když odcházela někam na akci nebo firemní večírek, takové zrcadlo bylo neocenitelným pomocníkem a rádcem.

Teď bylo zakryté ubrusem, jediným ubrusem, který vlastnila, s růžovými kvítky, zelenými lístky a na pohled ostrými trny. Nevěřícně na ubrus zírala. Byl přes zrcadlo přetažen tak pečlivě, že zakrýval každý kousek lesklé plochy. Neodrážela se ani v jednom jediném čtverečním centimetru skla. Přišlo jí to hrozně zvláštní, zrcadlo totiž mělo nepravidelný tvar kroucené, nebo prohnuté – to záleželo na úhlu pohledu a míře představivosti – kapky. Instalovat na něj ubrus tak, aby držel a zakrýval celý povrch skleněné plochy, vyžadovalo hodně úsilí, jistě trpělivosti a praktičnosti. Ne, že by něco z toho Monice chybělo, ale nebyla si vůbec vědomá, že by tohle byla její práce.

„Počkat, počkat…“ zašeptala překvapeně a zalistovala imaginárním diářem své mysli.

Ano, včera večer se sešly s kamarádkami. Přišla o půlnoci a hned zalezla do postele. To si pamatuje. Měla přece jen dvě, nanejvýše tři, skleničky vína. Nikdy se neopíjí během týdne.

Opatrně ubrus strhla, aniž by se zrcadlo byť jen zachvělo. Zahleděla se do vlastní rozespalé tváře. Nabírala naštvaný výraz.

„Ten hajzl,“ ulevila si, když se jí v mysli zhmotnilo jedno z možných vysvětlení. Zmuchlaný ubrus odhodila na komodu a přešla do koupelny.

Za deset minut již zvonila u domovníka. Na sobě měla sportovní úbor, v uších sluchátka, mobil s připraveným přehrávačem vztekle mačkala v ruce s ukazováčkem nervózně poklepávajícím vedle tlačítka PLAY. Zmetek jeden, křičela v mysli, když naposledy mačkala domovníkův zvonek. Buď ale nebyl doma, nebo vyspával opici. Nejhorší variantou bylo, že nechtěl otevřít a přímo za zavřenými dveřmi se jí tiše pohihňával se svým dementním synem.

Rozhodnuta zkusit to, až se vrátí z běhání, rozrazila domovní dveře a vyběhla do jasného rána.

Vrátila se za hodinu, odpočatá, zpocená a s příjemně vibrujícími svaly. Zkusila domovníka spíš jen z povinnosti, už ani nečekala, že otevře. Pot a běh z ní všechen vztek vyplavily.

„Táhni do prdele,“ popřála neotevírajícím se dveřím, prošla chodbou ke svým, odemkla a vstoupila do bytu.

Ihned poté, co za sebou zavřela a otočila se, ztuhla. Mlčky zírala na zrcadlo, respektive obrys, který vystupoval tentokrát zpod prostěradla, jímž bylo zakryto. Úhledně, pečlivě a celé.

„Co…“ hlesla, ale pak mávla rukou a odešla do koupelny. Kapičky potu jí stékaly a lechtaly na čele, potřebovala je setřít a opláchnout si obličej studenou vodou. Za chvíli musí do práce.

Prostěradlo uklidila po sprše za doprovodu těch nejpeprnějších nadávek, jaké kdy její ústa vyslovila, nalíčila se, převlékla a vyrazila do práce. Nerada chodila pozdě.

U domovníkových dveří jen zpomalila, prudce do nich kopla a skrze sevřené zuby procedila: „Zmrde!“

Překvapený domovník je otevíral již pouze do prázdné chodby. Zahlédl jen zavírající se domovní dveře.

***

„Ty si fakt myslíš, že to dělá domovníkův syn?“ zeptala se Moniky o přestávce její kolegyně Marta, když zalévala kávu.

„A kdo jiný by to byl?“ pozvedla Monika obočí a nasála vůni vycházející ze dvou šálků. „Je to domovníkův syn, jeho otec mi ten byt pronajímá, mají náhradní klíče. Navíc mi ten debil pořád nadbíhá. Je mu nějakých třiadvacet, asi si myslí, že už jsem stará bréca, kterou jako zajíček ohromí. Jednou mi řekl, že prý má rád velké prdele, hulvát jeden! Neustále mi dělá návrhy, už nevím, jak ho odmítat, slušnost jsem dávno opustila… Tak se možná nasral a začal prudit.“

Marta k ní po lince pracovní kuchyňky přesunula šálek s kávou. „Proč takhle?“

„Jak to mám vědět? Je to mladé brko, třeba mu to přijde hrozně směšné a zábavné.“

„Říkáš zrcadlo?“

„Jo!“ napila se Monika. „To velké v chodbě. Ráno ubrusem. Musel tam zmetek čmuchat, když jsem spala. To mě děsí a zároveň znechucuje nejvíc. Kdo ví, na co všechno sahal a co všechno tam dělal. Brrr… Určitě se bavil tou symbolikou, jsou na něm totiž rudé růže… na tom ubruse. No, na tohle asi nemá dostatečný intelekt. Když jsem se vrátila z běhání, tak bylo zakryté prostěradlem.“

„Ale neviděla jsi ho při tom…“ zapochybovala Marta.

„Ne, to ne, nemůžu mu to nijak dokázat..“

„No…“ odmlčela se Marta na chvíli. Důležitě se na Moniku zadívala a upila z hrnku. Pak se usmála. „Víš, že ten můj je blázen do různých nadpřirozených věcí a záhad. Má toho plnou knihovnu a velký štos různých časopisů na záchodě. Jsem si tuhle při… no, však víš… v jednom zalistovala a byl tam článek o tom, že Židi a jiné staré národy zakrývali v domě, kde někdo umřel, všechna zrcadla. Prý aby se v nich nebožtíkova duše nezasekla, nebo tak něco… Zajímavé, ne?“

Monika prudce vyprskla poslední lok kávy. „Sakra, ještě ty mě děs!“

***

Snad nervozita či chuť co nejrychleji přijít na jiné myšlenky, vyhnat neklamnou známku narušení jejího soukromí a Martinu narážku o zakrývání zrcadel, která se jí, k její nelibosti, zahnízdila v mysli, přiměly Moniku k razantnímu pracovnímu výkonu. Udělala svou práci rychle, šéf ji pochválil a poslal domů o celou hodinu a půl dřív.

Cestou jen zběžně nakoupila nejnutnější věci na rychlou a lehkou večeři. Chtěla si jít večer ještě zaběhat, užít si jarní vzduch a mizející paprsky slunce.

Při procházení kolem domovníkových dveří zpomalila a přemýšlivě se na ně zahleděla. Pak však v mysli nad vším mávla rukou. Stejně by to k ničemu nevedlo a zbytečně vířit již usazený vztek se jí nechtělo. Teatrálně si před dveře uplivla a prošla chodbou ke svému bytu. Cosi ji však přece jen přinutilo sehnout se a pátravým okem prohlédnout zámek dveří. Přišlo jí to směšné, vždyť pokud by to byl bytného syn, měl by klíč, žádný šperhák nebo paklíč, co zanechá stopy. Pnutí se však nedalo zastavit, položila tašku s nákupem a přejela po zámku prstem. Necítila nic. A tak odemkla, otevřela dveře a vstoupila dovnitř.

Zakázala si se tam hned podívat. V předsíni se zarazila. Zadržela dech a napjala uši. Snažila se hledět na béžovou tapetu s matným vzorem. Těsně nad podlahou se lehce odchlipovala. Přivítalo ji jen ticho, tak jako jakýkoliv jiný den. Papoušek, vyskočilo jí v mysli zvíře, o němž dlouho uvažovala, že si ho pořídí, aby ji měl kdo vítat a nepotřeboval intenzivní péči. Naučila by ho několik jadrných frází a klidně by se občas i pohádali. Víc by nepotřebovala. Přijala tyhle myšlenky s radostí. Oči si však jely svou a pomalu přebíhaly po zdi k onomu místu.

Zrcadlo v chodbě bylo důkladně zakryto růžemi jejího jediného ubrusu. Společně s jejím vzteklým zaúpěním jí v mysli vybuchlo Martino posměšné vyprsknutí. A vzklíčila nepříjemná myšlenka.

Monika znovu odložila svůj nákup, opřela jej o stěnu předsíně a vedle něj odhodila kabelku. Ubrus s růžemi nechala viset přes zrcadlo, vešla rovnou do koupelny.

Když rozsvítila, málem z koupelny leknutím vyskočila. Toaletní skříňka nad umyvadlem, se zrcadly místo dvířek, byla zahalena tričkem z koše na prádlo. Do očí Monice z červené látky zářil bílý nápis KOZYYY, obstoupený třemi kusy stejnojmenného domácího zvířectva. Dostala jej k narozeninám od kolegyň z práce. Nikdy neopustilo prostory jejího bytu. Nosila ho jen na doma, většinou v něm spala.

„Co to je?“ zeptala se tiché místnosti.

Trochu jí z toho pohledu zamrazilo. Nedokázala si představit, jak by sama trikem všechna dvířka skříňky zakryla tak dokonale, aby nikde nebyl vidět ani kousíček zrcadla a triko ze skříňky nespadlo.

Prudce se ohlédla a opět se zaposlouchala. Ticho tepalo jako bijící srdce. Myšlenku, že jde o její vlastní rozrušený tělesný orgán nenechala ani vzklíčit.

Nebyla si jistá, proč jí to napadlo, ale pravou rukou prohrábla proutěný košík stojící na malé dřevěné skříňce, do nějž odkládala nejpoužívanější věci. Nahmatala, co hledala, když to ale uchopila do ruky, rychle předmět leknutím odhodila. Tiše to zarachotilo. Zprudka vydechla a nahnula se nad košík. Kulaté oboustranné zrcátko v plastovém rámečku bylo z obou stran důkladně začmáráno její nejoblíbenější rtěnkou. Rtěnka ležela zavřená vedle zrcátka.

„Do prdele,“ uniklo jí.

Zbrkle se otočila a rychlým krokem přešla z koupelny do ložnice.

Přes staré bílé dřevěné stolní otáčecí zrcadlo se dvěma malými šuplíky, které si pamatovala z dětství a dlouho jej sháněla přes internet, stojící na stolku naproti posteli, byly přetaženy její hedvábné kalhotky. Světle modrá látka taktak stačila, aby skleněnou plochu zakryla.

„Sakra!“ Nevěděla jestli se má smát, nebo začít křičet. Jako divocí psi se v ní praly dva rozdílné pocity. Pobavení z toho, že se mu povedlo ji dostat, s narůstajícím strachem rezonujícím hlasem její kolegyně Marty vyprávějícím o tradicích starých národů. Zakusovaly se do ní oba. Komičnost prvního však čím dál víc vyprchávala. Oba pocity začínala vnímat jako stejně děsivé. Přeběhl jí mráz po zátylku. Na předloktí se jí zježily chlupy. Neklamný znak jejího rozrušení.

Okolní ticho ji začalo znervózňovat. Připadala si cize, osaměle a zranitelně. Hlasitě dýchala, aby ticho narušila, zahnala do kouta a navrátila povědomému a známému prostoru znaky domova, bezpečnosti, příjemnosti. Zvažovala myšlenku, že si začne zpívat. Nedělala to ráda, ale možná by to zahnalo její nepříjemné pocity.

Moničiny oči začaly nervózně těkat po místnosti. Ani nevěděla, co hledají, dokud na to nenarazila. Šuplík se spodním prádlem. Byl povytažený a kalhotky shrnuté na jednu stranu. Dvě knížky v řadě na poličce nestály, ale ležely. Pravé dveře skříně pootevřené. Úzká temná mezera mezi křídly šatníku jí připomínala kravatu umrlce.

Napjala stehenní svaly pravé nohy, že ke skříni přistoupí a rychle ji zavře, když její pohyb zastavila záclona. Pohnula se tiše a upoutala její pozornost. Monika se ohlédla k oknu. Teď, teď se znovu v závanu větru záclona zavrtěla jako nerozhodná dívka na rande při prvním očním kontaktu.

Okno. Otevřené. Ne dokořán, ale když pořádně zaostřila a přiměla zrak proniknout pavučinou záclony, spatřila plechové těsnění na hraně pootevřeného pravého křídla. Dnes již starodávná klička byla pootočena v netypickém úhlu. Jako by ji v rychlosti někdo nedotočil do konečné polohy otevřeného okna, což Monika dělala vždycky.

Byl tady, napadlo ji, aniž by se jí nějak ulevilo. Tohle byl důkaz. Sice ne nějak průkazný, ale pro ni dostatečný. Překvapila ho v bytě a tomu zmetkovi nezbylo nic jiného než utéct oknem. Zakryl zrcadla a šmejdil v jejích věcech.

Proboha, doufám, že k těm kalhotkám nečichal. Musí je hned vyprat. Nebo rovnou vyhodit.

Přistoupila k oknu, prudkým pohybem odhrnula záclonu a snažila se okno zavřít. Jak však byla ještě plná vzteku a jen pomalounku odcházejícího strachu, obě křídla oken do sebe ne a ne zapadnout.

Plechy těsnění a staré rozklížené dřevo oken skřípalo a vrzalo, křídla o sebe hlasitě narážela a všechny tyto zvuky se mísily s čím dál hlasitějším Moničiným sakrováním a spíláním oknům, bytného synovi i celému světu.

V hlučné kakofonii se lehce ztratilo tiché zavrznutí pootevřených dveří od skříně za Moničinými zády, které se otevřely dokořán a z temna jejího prostoru vypustily sehnutou postavu. Moničino zápolení s oknem přehlušilo i tiché kroky oné postavy kradoucí se za Monikou, včetně ostrého cvaknutí čepele vyskakující z rukojeti.

Ucítila až ruku, která jí jako útočící had sevřela krk. Prvním zvukem, který zaslechla a jehož sama nebyla původcem, byly tři prudké průniky útočníkova nože pronikající do jejích zad v oblasti ledvin. Tichý a svým způsobem ledový zvuk, k němuž nebyla schopna přiřadit žádný jiný podobný. Zvláštní zvuk, nečekaný, v podstatě panenský. Intimně šeptavý, dravě útočný, dosud nepoznaný, přesto s jasnou a nosnou konturou nevyhnutelného sdělení.

Ruka svírající její hrdlo strhla Moničino tělo pryč od okna, zatímco šeptavá čepel kroutila v jejích zádech svůj tanec smrti.

Bolest ruku v ruce s leknutím ochromila její tělo. Rozehřála jej, jako by se vystavovala karibskému slunci v jeho největší parádě. Nepříjemně ji zasvrběl rozkrok a v konečcích všech prstů se rozběhli mravenci.

Když čepel útočníkova nože naposledy opustila Moničina bedra, položil ji na zem, pomalu obešel a kolenem jí zaklekl krk. Pokusila se k němu pozvednout obě ruce, ale odmítly poslušnost. Chtěla vykřiknout, promluvit, alespoň zasípat prosbu, nenechal ji však. Nahnul se nad ni, čímž přesunul většinu své váhy na koleno.

Cítila, jak jí ze zad vytéká krev.

Cítila, jak jí opouští síly.

Byla si skoro jistá, že cítí, jak se protější stěny její dýchací trubice vzájemně dotýkají a propouští čím dál méně vzduchu.

Cítila, že umírá.

Ale ještě před smrtí se jí v mysli, jako zářivé obrazce, zjevovaly poslední myšlenky.

Útočníkova tvář sice ztrácela jasné rysy, rozmazávala se jejímu pohledu a tonula ve tmě, přesto jí bylo jasné, že to není syn bytného. Tohle je úplně cizí člověk. Intelekt se jí vzepjal k poslednímu početnímu úkonu, sečetl dvě – kalhotky v zásuvce odsunuté stranou a otevřené okno, staré a jistě ne zrovna dvakrát zajištěné, aby nešlo při troše cviku, píle a šikovnosti otevřít zvenčí – a dvě – postava nijak podobná správcově synovi a nemilosrdný útok, který zřejmě ukončí její život, neboť to bylo jeho cílem a účelem – a vyhodnotil její současnou pozici jako oběť útoku při činu přichyceného snad zoufalého, snad agresivního zloděje.

Moničin dech již vzdával své životní funkce, házel ručník do ringu a odcházel do temných šaten zatracení, mysl však neustále, jakoby v záchvatu šílenství bezbranné bytosti vláčené do hlubokého neznáma temnoty, k okraji srázu vesmírné nicoty, generovala obrazce a mozaiky plné známého hlasu kolegyně, barevných časopisů s povědomými titulky a zaprášených svitků se starými legendami, odhalujícími neuvěřitelnou, přesto nemilou a nezpochybnitelnou pravdu.

Moničina poslední myšlenka byla jasná a zřetelná. Nikdy by jí nenapadlo, jak moc hřejivá až úlevná bude.

Ta zrcadla nebyla škodolibý žert.

Byla to výstraha.

Zvláštní projev předtuchy. Nepochopené a nevyslyšené varování.